Влачась когда-то въ край изъ края,
Цвѣтовъ не мало я видалъ;
Но ихъ, отъ лѣни, не срывая,
Я гордо мимо проѣзжалъ.
Теперь, страданьями разбитый,
Когда и гробъ ужъ мой готовъ,
Въ укоръ мнѣ злостно ядовитый
Я чую запахъ тѣхъ цвѣтовъ.
Всѣхъ чаще желтая фіалка
Огнемъ горитъ въ моемъ мозгу;
Дѣвчонки бѣшеной мнѣ жалко —
Ее забыть я не могу.
Одно осталось утѣшенье
Въ виду могилы, послѣ бурь,
Что Лета приведетъ въ забвенье
Пережитую сердца дурь.