Всё тихо… блѣдна изъ-за тучи
Осенняя смотритъ луна...
Могильщика хижина грустно
Стоитъ на кладбищѣ одна.
За библіей дремлетъ старуха,
Свѣча передъ нею горитъ,
По комнатѣ сынъ ходитъ молча,
А дочь про себя говоритъ.
„Какъ тянутся дни здѣсь уныло!
„Отъ скуки легко умереть…
„Здѣсь только на мёртвыхъ въ окошко
„Изволь безпрестанно смотрѣть…“
Ты врёшь… проворчала старуха,
Троихъ схоронили всего,
Съ тѣхъ поръ какъ близъ хижины нашей
Спятъ кости отца твоего!
Но дочь отвѣчаетъ: „не стану
„Терпѣть у тебя я нужду.
„Въ палаты, къ красивому Графу,
„Я завтра же утромъ уйду.“
А сынъ — прерываетъ смѣяся:
„Въ лѣсу молодца видѣлъ я.
„Онъ золото дѣлать умѣетъ…
„Научитъ авось и меня!"
Старуха въ лицо ему книгой
Швырнула, отъ гнѣва блѣдна,
Въ лѣсу ты разбойничать хочешь, —
Проклятый! сказала она.
Но стукъ подъ окномъ… оглянулись
И кто-то грозитъ имъ рукой…
То старый отецъ изъ могилы
Встаётъ озарённый луной…