Прости, край родимый! Безумно любя,
Давно воспевал я и славил тебя,
Но час наступает, — и рокот струны
В тиши не сольётся с журчаньем волны.
Простите, долины, холмы и леса,
Умрёт не воспетою ваша краса;
Погаснут те взоры, умолкнут уста,
Которым была дорога красота.
По-прежнему, гордой отваги полны,
Врага одолеют отчизны сыны,
Но кто вдохновенною арфой своей
Бойцев обессмертит, прославит вождей?
Как пел я, отчизна, твоих дочерей,
Их чудные очи, волну их кудрей,
И вторило струнам биенье сердец,
Но тьма наступает и песне конец!
Струна отзвучала… Отчизна, прощай!,
Геройскою мощью навеки блистай,
Красой лучезарной, как прежде, цвети!
И ты, моя арфа, навеки прости! —
1895 г.