Мой Фрицъ живетъ теперь въ отчизнѣ ветчины,
Въ волшебной сторонѣ, бобы гдѣ процвѣтаютъ,
Гдѣ пумперникели горячіе вкусны,
Гдѣ духъ поэта хилъ и гдѣ стихи хромаютъ.
Мой Фрицъ, привыкнувшій въ ключѣ священномъ пить,
На водопой идетъ съ коровьимъ стадомъ нынѣ,
И долженъ на себѣ Фемиды возъ тащить —
Боюсь, чтобъ какъ-нибудь онъ не увязнулъ въ тинѣ.
Мой Фрицъ, привыкшій мчать Пегаса своего
По зелени полей, иль направлять его
Въ высь, гдѣ парятъ орлы и гдѣ родятся грозы —
Мой Фрицъ, когда душой желалъ бы отдохнуть,
Теперь пускается въ чиновничій свой путь
Межъ Мюнстеръ-Дорстеномъ на тощей клячѣ прозы.