Что́ можетъ быть отраднѣй, какъ гулять
Въ лугахъ, вослѣдъ за милою своею,
И прелести, удвоенныя ею,
Въ себя душой сочувственной впивать;
Тамъ въ забытьи блаженнѣйшемъ стоять,
Гдѣ травъ роса мочила ножку-фею;
Гряду цвѣтовъ, тѣнистую аллею —
Знакомыхъ ей, какъ старый другъ, встрѣчать.
Такой восторгъ на-дняхъ мнѣ былъ понятенъ:
Я въ «Вертерѣ» ея слѣды открылъ
Въ коллекціи табачныхъ желтыхъ пятенъ,
И самъ табакъ тутъ нюхательный былъ
На всѣхъ листахъ — въ честь Гёте-ль возліянье,
Или для слезъ пролитыхъ посыпанье?