I dí miei piú leggier’ che nesun cervo,
fuggîr come ombra, et non vider piú bene
ch’un batter d’occhio, et poche hore serene,
ch’amare et dolci ne la mente servo.
Misero mondo, instabile et protervo
del tutto è cieco chi ’n te pon sua spene:
ché ’n te mi fu ’l cor tolto, et or sel tène
tal ch’è già terra, et non giunge osso a nervo.
Ma la forma miglior, che vive anchora,
et vivrà sempre, su ne l’alto cielo,
di sue bellezze ogni or piú m’innamora;
et vo, sol in pensar, cangiando il pelo,
qual ella è oggi, e ’n qual parte dimora,
qual a vedere il suo leggiadro velo.