Il avait dit un jour : « Que ne puis-je auprès d'elle,
(Elle, alors, c'était moi !) que ne puis-je chercher
Ce bonheur entrevu qu'elle veut me cacher !
Puis, fixant ses regards sur mon front abattu,
Et ses yeux, que j'adore,
Portaient jusqu'à mon cœur. « Jete parle, entends-tu ? »
Trop bien ! A-t-il soumis mes plus chères années ?
Et pourtant mes amours, mes heures fortunées,
N'était-ce pas hier ?
Que la vie est rapide et paresseuse ensemble !
Dans ma main, qui s'égare, et qui brûle, et qui tremble,
Que sa coupe fragile est lente à se briser !
Ciel ! que j'y bois de pleurs avant de l'épuiser !
Mes inutiles jours tombent comme les feuilles
Qu'un vent d'automne emporte en. murmurant :
Qu'importe leur sort en mourant ?
Et, comme on oublie une fête,
Jeune encor, j'oublirai l'amour.
Oui ! je le sens au poids de mes jours malheureux,
Ma vie est un orage affreux
Qui ne peut être un long orage.