1
2
И когда ликующие звуки
Долетят порою до неё —
Побледнев, она сжимает руки,
И презренья гордого и муки
Полон взор тоскующий её…
Много лет страдавшей молчаливо,
Не встречая радости нигде
Тяжко ей, как горлице пугливой
У орла стервятника в гнезде!
Ей, рождённой на цветущем юге,
Не мила суровая Бретань,
Ропот волн и завыванье вьюги,
Мрачных скал чернеющая грань.
И склонясь усталой головою
К амбразуре узкого окна,
Далеко крылатою мечтою
Унеслась в прошедшее она.
Перед ней — роскошного Прованса
Города и рощи, и сады,
Запах роз, мелодия романса
И любви весёлые суды…
При дворе — поэтов состязанья,
Песни их и лютни ритурнель,
Чудный день, цветы, рукоплесканья,
Победитель, юный менестрель…
Присуждён ему венок победный
Из руки её, — и перед ней
Он стоит, черноволосый, бледный,
С чудным взором бархатных очей.
И опять чарующие грёзы
Расцвели в больной душе её,
По щекам струятся тихо слёзы, —
А из залы хохот и угрозы
Долетают глухо до неё…