1.
2.
И когда ликующіе звуки
Долетятъ порою до нея—
Поблѣднѣвъ, она сжимаетъ руки,
И презрѣнья гордаго и муки
Полонъ взоръ тоскующій ея…
Много лѣтъ страдавшей молчаливо,
Не встрѣчая радости нигдѣ
Тяжко ей, какъ горлицѣ пугливой
У орла стервятника въ гнѣздѣ!
Ей, рожденной на цвѣтущемъ югѣ,
Не мила суровая Бретань,
Ропотъ волнъ и завыванье вьюги,
Мрачныхъ скалъ чернѣющая грань.
И склонясь усталой головою
Къ амбразурѣ узкаго окна,
Далеко крылатою мечтою
Унеслась въ прошедшее она.
Передъ ней—роскошнаго Прованса
Города и рощи, и сады,
Запахъ розъ, мелодія романса
И любви веселые суды…
При дворѣ—поэтовъ состязанья,
Пѣсни ихъ и лютни ритурнель,
Чудный день, цвѣты, рукоплесканья,
Побѣдитель, юный менестрель…
Присужденъ ему вѣнокъ побѣдный
Изъ руки ея,—и передъ ней
Онъ стоитъ, черноволосый, блѣдный,
Съ чуднымъ взоромъ бархатныхъ очей.
И опять чарующія грезы
Расцвѣли въ больной душѣ ея,
По щекамъ струятся тихо слезы,—
А изъ залы хохотъ и угрозы
Долетаютъ глухо до нея…