«Нет здесь милого поэта
В честь которого пируем;
Но его, за прелесть песен,
Мы отсюда поцелуем» —
Так премило рассудили
Предостойнейшие дамы,
А в дали от них стомильной
Чахнул я — поэт тот самый!
Оттого ль сноснее север,
Что на юге ведро чаще?
От заочных поцелуев
Разве горечь в сердце слаще?