Матильда подала букетъ
Съ улыбкой мнѣ. — Не нужно, нѣтъ!
Цвѣты душистые не милы,
Ужасны на краю могилы.
Они мнѣ будто говорятъ,
Что не вернется жизнь назадъ,
Что я, какъ трупъ непогребенный
Лежу, отъ міра отрѣшенный.
Я плачу, нюхая цвѣты;
Отъ жизни, полной красоты,
Любви и вешняго сіянья
Остались мнѣ одни рыданья.
Любилъ я театральныхъ крысъ
И пляску ихъ среди кулисъ,
А нынче крысы на кладбищѣ
Ужъ стерегутъ мое жилище.
Благоухающій букетъ
Напоминаетъ мнѣ балетъ
И будитъ хоръ воспоминаній —
Звукъ кастаньетъ, рукоплесканій…
Въ короткихъ юбочкахъ сильфидъ
Толпа передо мной скользитъ,
Но ихъ веселье, смѣхъ, быть-можетъ,
Еще сильнѣй меня тревожитъ.
Нѣтъ, прочь цвѣты! Ихъ ароматъ
Уноситъ мысль мою назадъ,
Въ былые годы… Сна не зная,
Я плачу, ихъ припоминая.