Vivat, neam industrios!
Zis-au un paingin gros.
Când în fabrica a sa
Sub o streșină lucra.
Sunt a noastre toate cele
Pre pământ pănă la stele,
Cât s-urzăște prin țărine
Numai firul nostru ține.
O, paingini, clas ales,
Toate pentru noi să țăs;
Musca, viespea și țânțari
Ni sunt nouă tributari!
Plini de astă fantazie,
Fabricanți-n bucurie
Nu-ncăpeau în a lor pele,
Tot țesau subțiri rețele
Și în cursă adunau
Muștile care zburau.
Când deodată o suflare
Turbură acea lucrare,
Încât ii ș-a lor vânat
Cu urzirea s-au surpat.