Den kurerade svartsjuke

Han kysser henne — ack, och jag skall se derpå!
Hon kysser honom — ha, mig själ och sans förgå!
Kom, skynda, fyll mig då pokalen,
Att jag må slippa se och slippa rent bli galen!

Jag ser och dricker, dricker, ser...
O, Bacchus, Bacchus, o, hvad sker?
Hvad fröjd ... jag ser ej något mer
Än vin och glas — och allting ler,