Упрям и назойлив, стучится давно
Настойчивый дождик весенний в окно
И песню поёт неустанно...
Сижу за столом, не бросая пера,
Весёлый и бодрый, сегодня с утра;
На сердце и чудно, и странно...
Застыли чернила. Неконченный стих
В душе пробуждённой угас и затих,
Как звук, прозвеневший неясно.
Без рифмы последней осталась строка,
На белом листе отдыхает рука
И время проходит напрасно...
Скажи мне, зачем ты так долго идёшь?
О чём ты мне, дождик, немолчно поёшь,
Стуча за оконною рамой?
Зачем ты мне даль застилаешь от глаз,
Зачем ты тревожишь мой утренний час
И что тебе нужно, упрямый?
Быть может, о жизни поёшь ты иной,
Где все оживают за каждой весной...
Быть может, ты ропщешь невольно
На то, что минуты летят и летят,
Что страшно порой оглянуться назад...
Я знаю... довольно, довольно!..
Довольно печали напрасной в груди!
Без солнца надежды живой впереди,
Там тучи так мрачны и серы!
Нельзя жить растенью без вешних лучей,
Устам без согласных, разумных речей
И сердцу — без без искренней веры.
Пролейся же, дождик, на нас без конца,
Небесной росою наполни сердца,
Расти в них могучие силы;
Не всё же кругом беспросветная тьма...
Рассыпься, холодной печали тюрьма,
Проснитесь, живые могилы!