(На смерть М. А. Мойер)
Смотрите: он летит над бедною вселенной.
Во прах, невинные, во прах!
Смотрите, вон кинжал в руке окровавленной
И пламень тартара в очах!
Увы! сия рука не знает состраданья,
Не знает промаха удар!
Кто он, сей враг людей, сей ангел злодеянья,
Посол неправых неба кар?
Всего прекрасного безжалостный губитель,
Любимый сын владыки тьмы,
Всемощный, вековой — и наш мироправитель!
Он — рок; его добыча — мы.
Злодейству он даёт торжественные силы
И гений творческий для бед,
И медленно его по крови до могилы
Проводит в лаврах через свет.
16
Но ты, минутное творца изображенье,
Невинность, век твой не цветёт:
Полюбишь ты добро, и рок в остервененье
С земли небесное сорвёт,
Иль бросит бледную в бунтующее море,
Закроет небо с края в край,
На парусе твоём напишет: горе! горе!
И ты при молниях читай!