Твои стихи поют как звучный
В лесу стремящийся ручей;
С ним незабудки неразлучны
И тени зыбкие ветвей.
Порой, при месяце, глядится
В него косматый лесовик,
И в нём давно купать копытца
Чертёнок маленький привык.
Однажды в год, в святой Сочельник,
Сияет Ангел надо льдом,
И скачут зайцы через ельник,
Испуганы живым лучом.
Не всем, быть может, внятен ропот
В лесу звенящих, тихих струй:
Их заглушает жизни топот,
Крик битвы, страстный поцелуй.
Но в вечных далях не устанет
Земля — чертить круги орбит,
И много песен в бездну канет,
И много шумов отзвучит.
И новым людям, в жизни новой,
Как нынче, ясен и певуч,
Всё будет петь, за мглой еловой,
Твоих стихов бессмертный ключ!
И будет лесовик, как прежде,
Глядеться в зеркале его,
И Ангел, в пламенной одежде,
Над ним сиять под Рождество!