Стиховъ моихъ вотъ списокъ безобразный;
Но все равно, дарю теперь имъ васъ,
Не могъ склонить своей я лѣни праздной,
Чтобы она хоть вскользь имъ занялась.
Въ нашъ вѣкъ стихи живутъ два-три мгновенья,
Родились утромъ, къ вечеру умрутъ…
Такъ что̀ жъ тутъ хлопотать? Рука забвенья
Свершитъ и здѣсь свой корректурный трудъ.