Едут в поле чистом,
Едут семь князей, —
На конях косматых
Семь богатырей.
Едут за княжною
Третий раз в тот год...
Сватаются семь их,
А один возьмёт...
Но в гробу хрустальном,
В путь снаряжена,
Словно восковая
Светится княжна.
И сидит над нею
Князь, старик седой,
Утирая слёзы
Дряхлою рукой.
«Что-ж? Домой вернёмся», —
Говорят князья, —
«Спорить нет причины,
С мёртвой нет житья!»
«Лучше этой мёртвой
В свете нет живых!» —
Отвечает громко
Младший князь-жених.
«Смерть тут не причина,
Всякому своё!
Что со мной сроднилось,
То — навек моё!
За мои к ней чувства,
За любовь мою,
Будем же считаться
В почестно́м бою!»
Сыплются с шеломов
Искры, что с огнив...
Шестеро убито.
Только младший жив.
Но он ран тяжёлых
Скоро умер он
И с невестой рядом
Был похоронён...