Сквозь о́блака месяц осенний
Прорезался бледным серпом.
Стоит одинок у кладбища
Пасто́ра-покойника дом.
Старуха над библией дремлет,
Сын тупо на свечку глядит,
Дочь старшая сонно зевает,
А младшая дочь говорит:
«Ах, господи! дни-то здесь, дни-то:
Сидишь — не дождёшься конца.
Одно развлеченье, как в церковь
Отпеть принесут мертвеца!»
Старуха, очнувшись, ей молвит:
«Не ври! схоронили всего
Троих с той поры, как зарыли
В могилу отца твоего!»
«Здесь с голоду ноги протянешь! —
Промолвила старшая дочь. —
Давно меня граф подзывает…
Пойду к нему: стало невмочь!»
«Троих я молодчиков знаю! —
Смеясь, перебил её брат. —
Пойду с ними денежки делать…
В лесу им что кустик, то клад!»
В худое лицо ему книгу
Швырнула, вся бледная, мать:
«Так будь же ты проклят, разбойник,
Коль стал грабежи замышлять!»
Вдруг стукнуло что-то в окошко,
И кто-то рукой им грозит…
Глядят: в облачении чёрном
Покойник-отец там стоит.