Иду один, смеясь, в прозрачных перелесках,
С моим веселым псом серьезно говоря,
По разноцветности немого сентября,
Среди больных тонов, то блекнущих, то резких…
Меж облаков лежат лазоревые блески,
Как окна терема подводного царя.
И путь мой без конца. Но как кому, а мне так
Ужасно нравится идти средь мхов и веток…
Здесь жили Кривичи, а также Чудь и Мерь;
В лосиной шкуре здесь мой самый древний предок,
Шепча заклятия и радуясь, как зверь,
Блуждал и слушал лес вот так, как я теперь.
Я ― вольный музыкант. За мной бежит в извивах
Тот самый хвойный лес, зазубренная нить,
Где должен серый волк народных сказок жить…
Да, есть значительность в осенних переливах.
А я? Я чужд всему Я полон снов красивых.
Вот вересковый холм. Взойти мне, может быть?
С холма видна вся даль, лесистая бескрайность,
Где клинья желтые врезаются берез,
Простор, простор, простор и всё необычайность…
Зачем живет лишай? Зачем живет мой пес?
Во мне лишь больше лжи и больше слов и слез,
Но ведь мы все живем, как нам велит случайность…