Przy pucharze

Ile razy piję wino,

Zawsze troski moje giną.

Niema bólu z winem w parze,

Niema smutku przy puharze. —

Choćbym nie chciał, umrzeć muszę

Pocóż, żyjąc, trapić duszę?

Używajmy, młodzi, starzy,

Czem nas piękny Bachos darzy!

Bo gdy błyśnie ten dar boski,

Zamierają w sercu troski.