Nous pouvons faire des chansons,
Poètes d’étude et de plume!
Et les chansons que nous faisons
Les faire aligner en volume!
Nous pouvons, gravement assis,
Trouver en nous creusant la tête
Rimes riches et mots précis...
Le peuple est le maître poète.
Nous pouvons limer du français
Ou du provençal de parade;
Nous pouvons avoir des succès...
Le peuple a le prix de l’aubade!
Il dit, sans se gratter le front,
Le bon pain, les vins et la femme...
Les gros savants y reprendront;
Mais chaque mot lui sort de l’âme.
Triste ou gai, quelquefois moqueur,
Il ne signe pas de grimoire,
Car c’est pour soulager son cœur
Qu’il chante, et non pas pour la gloire!
Et ce n’est pas en rien faisant
Qu’il fait ces chants que nul ne signe...
C’est en forgeant, c’est en semant,
En faisant les blés et la vigne!