Pour faire de la joie,
Pour faire le bon vin,
On foule, on presse, on broie
Les grappes de raisin.
Il faut subir la peine
D’où sort un peu de bien.
Sois forte, ô race humaine!
Les cris n’y peuvent rien.
Tu saignes, chair blessée!
Vous saignez, ô cœurs purs!
L’âme pleure,—écrasée
Comme les raisins mûrs.
Sous un écrou qui serre,
L’Humanité se tord,
Pleurante de misère
Et saignante à la mort.
Et tous, l’orgueil, l’envie,
Ont sous l’écrou leur jour...
Il tourne, et fait la vie
Et l’éternel amour!
Patience, ô les hommes!
Espérons jusqu’au soir...
Ce n’est pas nous qui sommes
Les maîtres du Pressoir.