La vigne a mal. Le diable est fin.
C’est une bête qui la mange!
Dieu sera bon: j’attends la fin;
Encore une vendange!
C’était notre plus beau trésor.
Quel air triste ont ces mêmes souches
Dont le vieux vin fait rire encor
Et les yeux et les bouches!
Les savants n’y comprennent rien:
«La vigne meurt... La vigne est morte...
Tout est perdu!»—Nous verrons bien!
Notre terre est si forte!
«C’est la ruine, paysans!»
—Non! Dieu ne veut pas notre perte:
Des plants, condamnés de trois ans,
Ont fleur et feuille verte!
Je vous dis qu’elle ne meurt pas;
«Allons donc! pourquoi mourrait-elle?
Que resterait-il ici-bas?...
La vigne est immortelle!
Amis, demain il fera jour.
Ce n’est pas là que nous en sommes!
Ce serait la fin de l’amour,
Du soleil et des hommes!
La vigne malade a sommeil?
Laissez faire, elle se repose.
Fiez-vous-en au grand soleil.
... Mais parlons d’autre chose...
La vigne a mal. Le diable est fin.
C’est une bête qui la mange!
Dieu sera bon: j’attends la fin;
Encore une vendange!