Madame, il fait grand vent, et, le grand vent, je l'aime.
Le ciel d'un bleu limpide évoque le Midi.
La mer hausse la voix, le flot désattiédi
Se roule plus bruyant sur le sable plus blême.
Dans la brise en rumeur la mouette élargit
Les cercles de son vol qui s'élève ou qui rampe,
Et les drapeaux, heureux de souffleter leur hampe,
Claquent dans le vent qui par les tuiles mugit.
Ce vent, grand retrousseur de filles, sur la digue
S'amuse... Son haleine indiscrète en soufflant
Plaque l'étoffe et moule et torse et rable et flanc.
Il moule, et lors devient sculpteur, sculpteur prodigue,
Il moule, et nous pouvons nous payer, éblouis,
Des Tanagra de chair—et vivants—un louis!