Lorsque, rougissant comme une neuve épousée,
Le soleil dans la mer s'est caché, l'alme nuit
Envahit et la dune et la plage apaisée...
Le flot d'encre succède au flot d'encre, sans bruit.
C'est l'heure originale où les femmes de chambre
Et les femmes de feux, économiquement,
Vont offrir à la mer leur ivoire et leur ambre...
Or, le flot cajoleur les reçoit galamment.
La vague prête aux chairs de sa phosphorescence:
Ombres chinoises d'un bol de punch émergeant!
Au ras de l'océan c'est une effervescence
De cuisses, de mollets emmaillotés d'argent!