Quel silence à présent sur ce morne—terrain
Où la mêlée hier hurlait dans la—fumée!
Il ne reste plus rien de cette grande—armée,
Que des affûts brisés et des fragments—d'airain.
La bataille perdue importe au—souverain,
Mais toujours l'amoureux chante à la bien—aimée
Cette chanson de Mai, dont toute âme est—charmée;
Toujours le soleil luit sur les vignes du—Rhin,
Toujours le rossignol pour la rose—soupire;
Que l'aigle bicéphale ou l'aigle de—l'empire
Sur le drapeau palpite au sommet du—donjon,
Sur les monts, dont les os changent la plaine en—butte,
La nature éternelle et que rien ne—rebute,
Étend un vert linceul fait de mousse et de—jonc!