19Trockne Blumen.
Ihr Blümlein alle,
Die sie mir gab,
Euch soll man legen
Mit mir in's Grab.
5Wie seht ihr alle
Mich an so weh,
Als ob ihr wüßtet,
Wie mir gescheh'?
Ihr Blümlein alle,
10Wie welk, wie blaß?
Ihr Blümlein alle,
Wovon so naß?
Ach, Thränen machen
Nicht maiengrün,
15Machen todte Liebe
Nicht wieder blühn.
20Und Lenz wird kommen,
Und Winter wird gehn,
Und Blümlein werden
20Im Grase stehn,
Und Blümlein liegen
In meinem Grab,
Die Blümlein alle,
Die sie mir gab.
25Und wenn sie wandelt
Am Hügel vorbei,
Und denkt im Herzen:
Der meint' es treu!
Dann Blümlein alle,
30Heraus, heraus!
Der Mai ist kommen,
Der Winter ist aus.