Es hört ein wack'rer Kriegersmann
Sich dies Geschichtchen einmal an,
Dem Tod konnt er ins Antlitz sehn,
Doch jetzt im Aug' ihm Thränen stehn.
Ein Leichenhaus, ein Leichenhaus,
Ruft er aus vollem Halse aus,
Wir wollen nicht auf bloßen Schein
Beseitigt und begraben sein!
Wir wollen, alle Wetter auch,
Nicht halten an dem dummen Brauch,
Daß man mit uns zu Grabe rennt,
Als wenn man's nicht erwarten könnt'!
Für Todte haben Gelder wir,
Und um Lebend'ge handelt's hier!
Man sühnt wohl solche Grausamkeit
Nicht mehr in aller Ewigkeit.
Für Tänzer giebt es Raum und Zeit —
O, tiefbethörte Menschlichkeit!
So lang' nicht Leichenhäuser sind,
Seid alle ihr so schlecht als blind!