Ein Freund von mir, ein junger deutscher Dichter,
keiner von dem schön lügenden Gelichter,
bei seinem Wort sieht man in glühenden Schleiern
die Wahrheit ihren nackten Liebreiz feiern —
der schrieb einmal ein Trinklied, keins von Wasser:
„vom Tode und vom Leben“ sagt der Herr Verfasser —
drin jubiliert, um allen Sinn zu sammeln,
ein halb berauschtes, halb bewußtes Stammeln —
mir deucht, er meinte: über Tod und Leben
bleibt alles Reden ein Gestammel eben.