Hin geh ich durch die Malvasinka
die Kinderreih, wo sanft und gut
die kleine Anka oder Ninka
in ihrem letzten Bettchen ruht.
Auf einem schmalen Schollenhügel
kniet, ganz versteckt in hohem Mohn,
mit staubigem, gebrochnem Flügel
ein Engelchen aus rohem Ton.
Das flügellahme Kindchen flößte
mir Mitleid ein,—das arme Ding....
Da, sieh! Von seinen Lippen löste
sich leicht ein kleiner Schmetterling.—