Nad Moravským polem vstává
slunce v záři krvavé,
rázem trouba provolává
ránem děsné hrany své:
Otakare, Otakare,
zlá nastává hodina;
slunce krev nad tebou pláče,
slávy hvězda zhasíná!
Král tu z stanu krokem těžkým
v tábor kráčí uspaný,
klekaje ku horám českým
zvedá zrak svůj strhaný;
tiskne ruku k srdci svému,
velkým hlasem k nebi lká,
národu pak vzdálenému
poslední svůj pozdrav vzdá.
Nad táborem českých reků
teskno visí hrobové,
a jak příštích smutných věků
kvíleli by poslové, —
z českých hor do duše zní
královi zpěv poslední:
»Svatý Václave,
vojvodo české země,
pros za nás!…«