Se col cieco desir che ’l cor distrugge
contando l’ore no m’inganno io stesso,
ora mentre ch’io parlo il tempo fugge
ch’a me fu inseme et a mercé promesso.
Qual ombra è sí crudel che ’l seme adugge,
ch’al disïato frutto era sí presso?
et dentro dal mio ovil qual fera rugge?
tra la spiga et la man qual muro è messo?
Lasso, nol so; ma sí conosco io bene
che per far piú dogliosa la mia vita
amor m’addusse in sí gioiosa spene.
Et or di quel ch’i’ ò lecto mi sovene,
che ’nanzi al dí de l’ultima partita
huom beato chiamar non si convene.