Du détroit d'indigo aux mers d'Ossian, sur le sable rose
et orange qu'a lavé le ciel vineux viennent de monter
et de se croiser des boulevards de cristal habités incontinent
par de jeunes familles pauvres qui s'alimentent
chez les fruitiers. Rien de riche. — La ville !
Du désert de bitume fuient droit en déroute avec les
nappes de brumes échelonnées en bandes affreuses au
ciel qui se recourbe, se recule et descend, formé de la plus
sinistre fumée noire que puisse faire l'Océan en deuil, les
casques, les roues, les barques, les croupes. — La bataille !
Lève la tête : ce pont de bois, arqué ; les derniers potagers
de Samarie ; ces masques enluminés sous la lanterne
fouettée par la nuit froide ; l'ondine niaise à la robe bruyante,
au bas de la rivière ; ces crânes lumineux dans les plans
de pois — et les autres fantasmagories — la campagne.
Des routes bordées de grilles et de murs, contenant à
peine leurs bosquets, et les atroces fleurs qu'on appellerait
cœurs et sœurs, Damas damnant de langueur, — possessions
de féeriques aristocraties ultra-Rhénanes, Japonaises,
Guaranies, propres encore à recevoir la musique des
anciens — et il y a des auberges qui pour toujours n'ouvrent déjà plus — il y a des princesses, et si tu n'es pas trop accablé,
l'étude des astres — le ciel.
Le matin où avec Elle, vous vous débattîtes parmi les
éclats de neige, ces lèvres vertes, les glaces, les drapeaux
noirs et les rayons bleus, et les parfums pourpres du soleil
des pôles, — ta force.