Mi dice un Pastorel, che d’India viene,
Che per quei Monti, dove nasce l’oro,
Erba, nè pianta non si vede in loro,
Ma sol deserte ed infeconde arene.
.mw-parser-output .numeroriga{float:right;color:var(--color-subtle,#666);font-size:70%;user-select:none}5Forse Natura un tale stil ritiene
In ogni suo più nobile lavoro:
Ecco spargon di nevi e Noto, e Coro
Queste, ch’erano in pria piagge sì amene.
Tolta alla Terra è la sua verde spoglia:
10E gli alberi non cuopre onor di fronde,
Quasi lor premda amara intensa doglia.
Ma se sotto le nevi al suol s’infonde
Virtute, e il gran fa cesto, e più germoglia,
Non vedi qual tesoro in lor s’asconde?