En círculo eterno
con giro infernal,
su pecho colmando
de angustia y afán,
formando en su mente
eterna espiral,
que acaba do empieza,
y vuelve a empezar,
y turba y marea
y rueda tenaz
en mágico círculo
que vértigos da
del mozo en la mente
comienzan a dar
las negras ideas
que crea su mal,
mil vueltas que al cabo
confúndenle más.
La historia es del viejo
terrible verdad:
de sangre fermenta
entre ambos un mar.
Lejos tantos años
del suelo natal,
lo supo él tan sólo
de oírlo contar.
Él, rico de ciencia,
campen de la paz,
que ve de la vida
en el campo erial
tan sólo una flor
fecunda no más,
la flor que produce
la fe conyugal,
la paz del tranquilo
doméstico hogar;
él, que por doquiera
buscándola va,
que deja por solo
su aroma gozar
riquezas, honores,
privanza real,
y cuanto en el mundo
se puede envidiar:
él, que huye dejando
princesa imperial,
por no ver en ella
la felicidad:
que ve de su dicha
la flor ideal
fragante a sus plantas
su tallo elevar,
y a asirla se mira
tan próximo ya,
¡ay! ve que es sólo ésta
la flor celestial
que al campo en que arraiga
no puede arrancar.
Del viejo ofendido
calcula además
la altiva y heroica
generosidad.
Sí; él triste a una aldea
se vino a llorar,
su sangre vertida,
su hurtado caudal;
su dicha con que otros
gozándose están.
Y cuando podía
venganza tomar,
pues a él a sus manos
le trajo Satán
(como él se lo dijo
con harta verdad,
contar esperando,
con un crimen más),
le ofrece en su lecho
la seguridad;
le sienta a su mesa,
le sirve leal,
y en paz recibiéndole,
le deja ir en paz,
y él ¿cómo le paga
tan gran lealtad?
De amor insensato
se deja arrastrar
por Flor, con quien nunca
unirse podrá.
¡Oh! ¡Hallar en tal caso
gentileza tal
en tal enemigo,
y ciego atentar
a la honra de su hija
en su alma beldad,
es ser de una infame
vileza capaz!