Mortels ingrats, rendons justice
Aux dieux auteurs de notre sort :
N’imputons point à leur caprice
Les pas empressés de la mort.
Tems précieux, nos âmes folles,
Dans mille amusemens frivoles,
Nous font sans cesse évanouir ;
Et prodigues de ces années
Que nous comptent les destinées,
Nous les comptons sans en jouir.
Toi, de qui l’âme est asservie
Sous le joug de la volupté,
Qui cent fois profanas ta vie,
Sais-tu jouir de la clarté ?
Voici la mort qui te menace :
Pourquoi te plaindre de l’espace
Que le ciel t’a fait parcourir ?
Doit-il éterniser tes vices ?
Insensé, leurs courtes délices
T’instruisaient à bientôt mourir.
La vie est la première idole,
Qui reçoit l’encens des mortels ;
Cependant, hélas ! on l’immole
Aux pieds de ses propres autels.
L’ambition la sacrifie
À la glorieuse manie
De s’exposer dans les combats ;
Comme si la funeste gloire
Que nous assure la victoire,
Nous dédommageait du trépas.
La vie est courte ; la sagesse
Doit en dispenser les momens ;
Mais, non : notre stupide ivresse
Dédaigne ces ménagemens.
Évitons un repos stérile ;
Dans une indolence tranquille
Craignons de nous ensevelir :
La sage et froide économie
Des heures d’une courte vie
Ne pourrait que nous avilir.
Ainsi parle un mortel avide
Qui cent fois traversant les flots,
Au gré d’un élément perfide
Livre sa vie et son repos,
Vil esclave d’un gain funeste,
Es-tu digne du bien céleste
Dont tu connais si mal le prix ?
Ce bien te semble peu de chose,
Et les richesses du Potose
Te coûtent peu, quand tu péris,
Loin de moi fatale opulence,
Ne viens plus m’arracher des vœux !
Dans une sage indifférence
Je veux couler des jours heureux ;
Mais quoi ? le fils de la paresse
L’ennui, père de la tristesse,
Vient déjà pour me dévorer.
De nos malheurs je vois la source
Il faut précipiter sa course,
Et jamais ne la mesurer.
Le tems rapide se consume
À blâmer sa triste lenteur,
Et dans l’avenir on présume
De trouver enfin son bonheur.
Souvent, par une ardeur fatale,
L’homme se plaint de l’intervalle
Qui retarde un heureux moment ;
Épris d’une indiscrète envie
Il consent d’abréger sa vie,
Pour hâter son contentement.
Mais contemplons la vaste scène
Des habitans de l’univers ;
Quels acteurs ! Ô ciel, que de peines
Pour jouer ces rôles divers !
Est-ce pour soi qu’on se fatigue,
Qu’on se livre, qu’on se prodigue ?
De nos intérêts peu jaloux,
Ceux d’autrui sont toujours les nôtres,
Toujours nous vivons pour les autres,
Nous vivons rarement pour nous.
Je sais quelle est la loi suprême,
Et que l’homme pour l’homme est né ;
À ne rien faire pour lui-même
Est-il par elle condamné ?
Au préjugé faut-il se rendre.
Esclave d’une amitié tendre ?
Ses amis sont-ils ses tyrans ?
Unis sans cesse à nos semblables
Par des liens inévitables
Nous, serons-nous indifférens ?
Notre amour propre est le principe
Qui fait naître tous nos désirs ;
Cependant ce qui nous dissipe
Fait aussi naître nos plaisirs.
Ah ! s’il est vrai que l’homme s’aime,
D’où vient que de se voir lui-même
Jamais son cœur ne se repaît ?
Quelle erreur, ou quelle faiblesse !
À le voir s’éviter sans cesse,
Ne dirait-on pas qu’il se hait ?
Toi, que la parque favorable
A laissé doucement vieillir,
Dis-moi de la course durable
Quel fruit as-tu su recueillir ?
Par quelles actions illustres
As-tu signalé tous ces lustres
Dont tu regrettes les instans ?
Ô que d’inutiles journées !
Non, malgré tes longues années
Tu n’as vécu que peu de tems