Toi qui t’épanouis sans faste
Dans l’épi barbelé,
Ô fleur laborieuse et chaste,
Petite fleur du blé,
Ce n’est pas pour toi qu’est la gloire
D’embaumer les cheveux
Et de parer le sein d’ivoire
Des belles aux doux yeux.
Tu n’iras pas, fleur bien-aimée,
Paysanne sans art,
Dans une chambre parfumée
Mendier un regard.
Les coupes de marbre et d’agate
Sont pour les bluets bleus
Et pour le pavot écarlate,
Tes voisins paresseux.
Moins orgueilleuse que la rose,
Au pauvre tu souris,
Car de sa sueur il arrose
Le sol où tu fleuris.
C’est lui qui te tresse en guirlande
Avec sa rude main,
Et va te porter en offrande
À la croix du chemin.
Si tu n’es ni rose, ni belle,
Tu crois en liberté
Et c’est de ta manne éternelle
Que vit l’humanité.
Tu brilles dans la plaine blonde
Lorsque juin est feu
Achevant ton œuvre féconde
Sous le regard de Dieu.
Dans ta corolle s’élabore
Le suc puissant du grain.
Le soleil l’achève et le dore ;
Nous en ferons du pain !
Ô fleur laborieuse et chaste,
Salut, ô fleur du blé,
Toi qui t’épanouis sans faste
Dans l’épi barbelé !