Nous sommes ce nous semble hors de la ville infette
Mais nous n'avisons pas que l'air d'infection,
A desja corrompu nostre complexion,
Et que la peste mesme, en nous mesme s'arreste
Soit dans la noire horreur d'une grotte secrette
Soit par mons ou par vaus, de nostre passion
Nous tourmente & nous fuit, l'aspre contagion,
Qui provenant de nous, de nous mesmes s'alaitte.
Nous chassons bien de nous du monde les appas,
Mais les appas mondains ne nous dechassent pas,
Et l'homme fuit tousjours lhomme eslougné de lhomme
Qui fuyant du prochain le tourment, & le mal
Dont luy mesmes se deut, miserable animal
N'a repos qu'en la mort, asseurance qu'au somme.