Il mourrait si content ! Car c’est la fleur des fleurs,
Et c’est l’étoile des étoiles ! — Et les rêves
Seront outrepassés ! Et les peines grièves,
Et tous les souvenirs amers s’aboliront,
Sitôt qu’il recevra la clarté de ce front,
Qu’il pourra contempler entre les grands cils fauves,
Ces yeux bleus, qui sont gris, et qui pourtant sont mauves !
Voyant celle dont, sans la voir, il fut épris,
Ah ! je comprends qu’il faut qu’il la voie à tout prix !
— Hélas ! on ne peut plus le transporter à terre !
Venez donc apparaître au pauvre grabataire