Le prince ?… Eh ! mais, pourquoi ce musard des musards,
Ce poète, vint-il se mettre en ces hasards ?
Lorsque j’entrai chez lui, prince doux et débile,
C’était pour vivoter sous son toit, bien tranquille,
C’était pour, le soigner sur terre, et non sur mer.
Je trouve ce voyage extrêmement amer !
Se promenant avec une fureur croissante.
Ah ! que l’enfer rôtisse et que le diable embroche
Ces maudits pèlerins arrivant d’Antioche,
Qui sont venus parler les premiers, au château,
Un soir, comme on soupait, à l’heure où le couteau
De l’écuyer tranchant attaquait une dinde,
Sont venus les premiers parler de Mélissinde !
Ils chantèrent, — avec quel zèle inopportun ! —
La fille d’Hodierne et du grand Raymond Un.
Ils déliraient, parlant de cette fleur d’Asie !
J’en vois encore un gros dont l’œil rond s’extasie…
Ils en parlèrent tant que soudain, se levant,
Le prince, ce poète épris d’ombre et de vent,
La proclama sa Dame, et, depuis lors, fidèle,
Ne rêva plus me d’Elle, et ne rima que d’Elle,
Et s’exalta si bien pendant deux ans qu’enfin
De plus en plus malade et pressentant sa fin,
Vers sa chère inconnue il tenta ce voyage,
Ne voulant pas ne pas avoir vu son visage !