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Maître Érasme, le mal ? Va toujours empirant.
Le prince dort, veillé par messire Bertrand.
Regardant l’horizon.
Eh bien, frère Trophime, eh bien, on ne discerne
Que du brouillard !
Furieux.
Que du brouillard ! Moi, moi, médecin de Salerne,
Je vous demande un peu, que fais-je en ces périls ?
Ma cathèdre, mon feu, mes livres, où sont-ils ?
Hélas ! Le vent de mer, qui mil ma robe en loques,
M’a successivement ravi toutes mes toques !…