Votre rusé Génois vous fournit d’amusettes,
Et vous ne voyez pas, distraite que vous êtes,
Tout ce qu’il vous extorque, ici, jouant son jeu,
Pour lui, pour le quartier des marchands, peu à peu !
Commodes aux voleurs sont les princes artistes !
Aussi, tous nos Génois trafiquants sont-ils tristes
De vous perdre, ô Princesse éprise de beaux vers,
Dont les yeux sont fermés, et les doigts sont ouverts !
Ah ! votre mariage, ils le voient avec peine,
Car ils savent quel maître ils auront dans Comnène !