Libéra, Domine… Tout le ciel est en feu !
Vois, tu meurs d’une mort de prince et de poète,
Entre les bras rêvés ayant posé la tête,
Dans l’amour, dans la grâce et dans la majesté ;
Tu meurs, béni de Dieu, sans l’importunité
Des sinistres objets, des cires et des fioles,
Dans des odeurs de fleurs, dans des bruits de violes,
D’une mort qui n’a rien ni de laid, ni d’amer,
Et devant un coucher de soleil sur la mer !
Joffroy Rudel est mort et laisse retomber sa tête. Elle le couche doucement. Frère Trophime s’avance.