Ah ! je n’ai même pas la beauté d’un grand traître !
Je suis, non le héros de qui le crime est fier,
Mais l’enfant qu’amollit chaque douceur de l’air,
Le faible cœur dont l’existence à la dérive
N’est qu’une trahison incessante et naïve !
Mais me faire trahir, c’est trop facile, moi !
J’appartiens tout entier au plus récent émoi.
Oui, je fus ce matin héroïquement brave,
Et puis, voilà !… pour un parfum, je suis esclave !
Le moment me possède ! Oh ! je me connais bien.
Vous m’avez, dites-vous ? M’avoir, c’est n’avoir rien,
C’est avoir un jouet de la brise, un poète
Instable, une eau fuyante où l’heure se reflète !