Ici dorment, jetés par le flot de la guerre,
D’intrépides soldats, nés sous un ciel plus beau :
Vivants, ils ont porté les fers de l’Angleterre ;
Morts, ce noble pays leur offrit dans sa terre
L’hospitalité du tombeau.
Là, toute inimitié s’efface sous la pierre ;
Le dernier souffle éteint la haine dans les cœurs ;
Tout rentre dans la paix de la maison dernière,
Et le vent des vaincus y mêle la poussière
À la poussière des vainqueurs.
Écoutez ! de la terre une voix qui s’élève
Nous dit : « Pourquoi combattre et pourquoi conquérir ?
La terre est un sépulcre, et la gloire est un rêve. Patience, ô mortels ! et remettez le glaive.
Un jour encor ! tout va mourir ! »