Marta la piadosa

El tardo buey atado a la coyunda
la noche espera y la cerviz levanta,
y el que tiene el cuchillo a la garganta
en alguna esperanza el vivir funda.
Espera la bonanza aunque se hunda
la nave que en el mar bate y quebranta;
sálo el inferno causa pena tanta
porque de él la esperanza no redunda.
Es común este bien a los mortales,
pues quien más ha alcanzado, mas espera
y a veces el que espera, al fin alcanza.
Mas a mí la esperanza de mis males
de tal modo me aflige y desespera
que no puedo esperar ni aun esperanza.

Que no puedo esperar ni aun esperanza
me dice la Fortuna, aunque inconstante.
Lloro un hermano muerto, y un amante
de su vida homicida y mi confianza.
Esperar vida a un muerto, ¿quién lo alcanza?
Esperar que en la ausencia sea constante
Amor, es esperanza de ignorante;
que es huésped de la ausencia la mudanza.
Al homieida de mi hermano adoro.
¡Ved si se iguala a mi tormento alguno,
pues amo aborreciendo juntamente!
Dos muertos, aunque el uno vive, lloro;
que si la ausencia es muerte, todo es uno:
un muerto hermano y un amante ausente.

¿Quién da materia a tus quejas
--que tantas formas--sin ver
que sabe el temor poner
a las paredes orejas?

¿Y por quién las tuyas son,
que de escuchar tus fatigas,
a llorar las mías me obligas,
hermana, a tu imitación?

¿Fáltame causa? ¿Es en vano
la pena que me ha afligido?
¿No he de llorar, si he perolido
todo el bien con un hermano?

¿Pues salgo del cuarto grado
de ese parentesco yo?
¿O acaso no se murió
para mí, que te ha pesado
de que le llore mal muerto
cuando bien le quise vivo?

¡Qué diferente motivo
da llanto a tu desconcierto!
Todo, hermana, se me alcanza.
No dan tus ojos tributo
a muertos, ni son de luto
lágrimas con esperanza;
porque ellas mesmas publican,
por más que lo has encubierto,
que doblando por un muerto,
por otro vivo repican.
Ya sé por quién es el llanto.

Todos, sospecha el ladrón,
que son de su condición.
Ereslo tú; no me espanto
que imagines disparates,
que ha tanto pasan por ti.

¿Tan boba te parecí,
por más que encubrirte trates,
que jamás eché de ver
lo que a don Felipe quieres?
Siempre somos las mujeres
--si lo pretendes saber--
mucho más largas de vista
que los hombres. Penetramos
las almas cuando miramos
sin que el cuerpo lo resista.
A Eva crïó después
Dios que Adán, y aunque postrera,
fue en ver la fruta primera,
de tan costoso interes.
No pienses, doña Lucía,
que has de poder esconder
tu amor, porque soy mujer
y veo mucho.

Hermana mía,
¿tiénesme por hombre a mí
o miro con cataratas?
¡Que por lince te retratas,
y a mí por topo! Si a ti
te parece que penetras
los corazones, también
creo yo que mis ojos ven
las más escondidas letras.
No culpes, hermana, al muerto;
pues solamente es deudor
don Felipe, el matador,
de ese llanto.

¡Bien por cierto!
¿Luego quise yo jamás
a don Felipe?

¡Jesú!
¿Querer? ¡Bonita eres tú!
Hasle aborrecido más
que el tordo a las guindas. ¿Eso
no es claro? ¿Eres tu mujer
que a nadie había de querer?
¿Tú no eres de carne y hueso?

A lo menos fuera afrenta
que amara yo a quien de ti
es amado.

¿Cómo así?

Porque no es hombre de cuenta
en quien tú los ojos pones
y. cuando tenga valor,
sólo por tenerle amor
tú, le pierde.

Mil razones
te sobran.

Y en conclusión,
ya sabes lo que perdiera
si elección mi amor hiciera
de quien tú haces elección;
porque dijeran de mí,
teniéndote--aun quien te precia
y sirve--por fría y necia
que me parecía a ti.

Soy yo la misma frialdad
y eres tú el mismo calor.
Andan perdidos de amor
los hombres por tu beldad.
Eres un sol en el talle
y hasle parecido en todo
de tal suerte que del modo
que ninguno osa miralle
porque ciega el resplandor
que visten sus rayos rojos.
Nadie pone en ti los ojos
porque los ciegas de amor.
Y así, aunque abrasa y admira
tu hermosura de mil modos,
como al sol te alaban todos
pero ninguno te mira
porque ninguno hasta agora
hace de servirte caso.
Yo, que ni quemo ni abraso
ni soy sol, ni soy aurora,
de tu discreción me río;
pues con ser menos perfeta,
no tan hermosa y discreta,
por más que hielo y enfrío,
tengo muchos pretendientes
que, a pesar de tu beldad,
estiman más mi frialdad
que no tus rayos ardientes.

Serán amantes felpados
de estos rubios moscateles;
que, para que no los hieles,
irán a verte aforrados
porque como cada día
truecan las cosas los cielos
y ya se venden los hielos,
estimaránte por fría.
Mas que ¿dices que también
don Felipe te adoraba
y con tu nieve templaba
su fuego? ¿Quísote bien?

Así le quisiera yo.

¿Que no le quieres?

Ni es justo
gastar el tiempo y el gusto
qon quien sabes que mató
a mi hermano. Antes deseo
que la justicia castigue
su crueldad, porque mitigue
la pena que nunca creo
ha de tener fin en mí.

¿Qué? ¿Te holgaras, por tu vida,
de ver muerto al homicida?

Digo mil veces que sí.

Rigores son excesivos.

Fuéronlo sus desconciertos.

Que perdone Dios los muertos
y dé salud a los vivos.

No lo merece su exceso.
(Fingiendo.)

Pues si su muerte te da
gusto, has de saber que está
don Felipe, hermana, preso.
(Alborotada.)

¿Donde?

En Sevilla le sigue
su culpa.

(¡Ay! ¡Fiero tormento!)

Y mi padre tan contento
de que su prisión mitigue
su pena y larga tristeza
que para que se anticipe
tu venganza, a don Felipe
hará cortar la cabeza
antes de un mes.

(¡Ay de mí)

tu venganza.}}

Que tan presto,
hermana, ¿ha de morir?

Sí.
¿Lloras?

¿Soy de bronce yo?

No, mas poco ha que afirmabas
que su muerte deseabas
porque a tu hermano mató.

Todo es doña Marta, así;
pero no has dado en lo cierto.

¿No deseas verle muerto?

Sí, hermana. Muerto. (Por mí.

La verdad voy a saber
de mi padre, y a llorar.)

¡Qué fácil es de engañar,
cuando es boba, una mujer!
Quise fingir su prisión
para saber su amor, cielos,
y al fin saqué a luz mis celos
envueltos en su afición.

"Entre las muchas causas que me
obligaron a dejar las Indias y volver
a España, fue la principal el deseo de
veros y convertir nuestra antigua amistad
en parentesco. Dios [y] mis hazañas y
buena diligencia han querido que en diez
años de asistencia haya ganado cien mil
pesos y más que para que os sirváis con
ellos ofrezco en arras a mi señora doña
Marta, hija vuestra, si con perdón de
mis canas, trueco el nombre de vuestro
amigo por el de yerno. En Illescas estoy
que, como sabéis, es mi tierra; fiestas
y toros hay. Si ellas os obligan y yo lo
merezco, mi casa os aguarda, vacía de
hijos--que nunca los he tenirdo--y llena
e deseos que espero cumpliréis. El cielo
os guarde, etc. --El capitán Urbina."
Mil veces sea bien venido;
que estas nuevas solamente
poner límite han podido
al llanto y pena presente
por el hijo qne he perdido.
La misma edad que yo tiene
el capitán; mas, pues viene
con mas de cien mil ducados,
años que están tan dorados
reverenciarlos conviene.
Darále Marta la mano;
que no es viejo el interés
aunque el capitán es cano;
y menos enfermo es
el invierno que el verano.
Invierno viejo es mi yerno;
verano suele llamar
la juventud a amor tierno;
pero bien podrá pasar
con tanta ropa este invierno
mi hija; que de ella fío
que ha de hacer el gusto mío
y de el que escribe esta carta;
que es viejo, y compra esta "marta"
para remediar su frío.

Señor, ¿qué nuevo contento
ha puesto fin a tu llanto?

(Encubrirle el casamiento (Aparte)

quiero.) Aunque es mi dolor tanto,
iguala a su sentimiento,
y aun sobrepuje, el placer
que de estas nuevas consigo.
Un hijo vine a perder
y hoy, hija, cobro un amigo
a quien luego he de ir a ver;
que aunque el daño considero
que de mi amado heredero
hace la falta, colijo
que puede igualarse a un hijo
un amigo verdadero.
Viene el capitán Urbina
conforme me escribe aquí,
tan galán, que de una mina
sacó el alma al Potosí,
y las telas a la China.
Con mas de cien mil ducados
pone en olvido cuidados.
En Illescas, Marta, está,
y que vaya a verle allá
me escribe. En tiempos pasados
fuimos los dos una vida
y un alma. Con sus tesoros
y su casa me convida.
Dice que hay fiestas y toros
mañana allí; y aunque impida
la muerte de don Antonio
ver fiestas, en testimonio
de su amistad esta vez
dispensará mi vejez
y su rico patrimonio
con vuestro luto y mi pena.
A buscar un coche voy;
que es fresca la tarde y buena
y habemos de partir hoy.

Señor, los pasos refrena
y vuelve a tener memoria
de que quitaron la vida
a mi hermano, y es notoria
la culpa del homicida.

Con una requisitoria
en su seguimiento va
un aguacil que dará
lucida satisfación
a mi pena y su traicón.

(¡Cielo! En Illescas está; (Aparte)

que así me lo escribió ayer
y, si las fiestas aguarda,
qne mi padre intenta ver,
nuevo temor me acobarda
de que allí le han de prender.

Ya me han contado el suceso
que te ha alegrado, señor.

¡Oh Lucía! ¿Cómo es eso!

Dícenme que el matador
tienes en Sevilla preso.

¡Válgame el cielo! Pues ¿Quién
de esa nueva autor ha sido?

¿Eso preguntas? ¡Qué bien!

¿Habrá el alguacil venido?
Nobles albricias le den.
La requisitoria ha hecho
la diligencia debida
en Sevilla. Satisfecho
estoy; dárá el homicida
justa venganza a mi pecho.
De todo a informarme voy
y porque partamos hoy
a Illescas, voy a aprestar
un coche en que caminar.

Confusa y dudosa estoy.
¿Qué camino es éste, hermana?
¿Qué alguacil es el que viene
y aquestas albricias gana?
Si mi padre preso tiene
a don Felipe, y es llana
su venganza, ¿cómo se hace
de nuevas? Mi confusión
de tantas quimeras nace.

Ha sabido la afición
con que a tu amor satisface
don Felipe, hermana mía,
mi padre; y por excusar
tu pena y melancolía,
no se atreve a declarar
la causa de su alegría.
Quiere ir a verle dar muerte
a Sevilla; y porque advierte,
--si sabes esto--la pena
que te ha de causar, ordena,
como ves, entretenerte
en Illescas cuyas fiestas
y toros suspenderán
el llanto que manifiestas.

Fiestas ¿cómo enjugarán,
Marta, lágrimas funestas?
Mas, pues sé ya sus engaños,
yo le diré que no intente
con su muerte nuevos daños
o su venganza inclemente
verá malograr mis años.
Si la ira no reporta,
será mi vida tan corta
como largo su rigor.

Por agora lo mejor
será callar; que te importa
llegue a Illescas donde está
un amigo que ha venido
de Indias y a verle va;
que por las dos persuadido
el enojo aplacará
de mi padre, y de esta suerte
remediaremos su muerte.

Buen remedio es ése.

Extraño.
(¡Qué bien a esta boba engaño!)

Callar quiero, que ya advierte
mi sospecha, hermana mía,
que los celos que tenía
de ti eran sin razón
pues que con tanta afición
me favoreces.

Lucía,
los celos son el tributo
que dan intenciones malas:
ruín el árbol como él fruto.

Vamos, y aprestemos galas,
las que permitiere el luto.
(¡Cielos! Excusad su muerte.)

Como no esté en él lugar,
dichosa será mi suerte.
¿Quién dijera que pesar,
Felipe, me diera el verte?

A pie, a caballo, a jumento,
a mula, a carro y a coche
he caminado esta noche
sólo por darte contento.

¡Ay Pastrana! En mis deagracias
halla mi felicidad
cierta ayuda en tu amistad,
y pasatiempo en tus gracias.
Respetos de bien nacido
te han obligado a seguirme,
y a alegrarme y divertirme
tu humor siempre entretenido.
Si mis desdichas recelas,
sírvate en esta ocasión
el símbolo del halcón
con capirote y pigúelas;
que alivia mi desventura
el misterioso letrero
donde dice, "Alegre espero
tras las tinieblas luz pura."
Ansí yo, si desterrado
una muerte me hace andar,
luz cual él puedo esperar
después de tanto nublado.

Sí, mas ¿no fuera mejor,
ausentándonos mas lejos,
tomar los sabios consejos
que al prudente da el temor
y no hacer que tu amor sea
cual la ciega mariposa
que la llama peligrosa
ronda, enamora y pasea
hasta que a su luz sutil
muere, cuyo ejemplo igualas,
pues aguardas que las alas
nos corte algún alguacil?

Considera tú un león
atado, cuando recuerda
caminar cuanto la cuerda
le permite en la prisión;
que no extendiéndose a más,
vuelve a otra parte y no puede.
Lo mismo, pues, me sucede.
Mal persuadirme podrás
que de aquí, amigo, me parta,
qunque vida y honra pierda
porque no me dan mas cuerda
memorias de doña Marta.

Según eso, a buena cuenta
seremos en esta danza
don Quijote y Sancho Panza
parando de venta en venta.
¿No ves que estar en Illescas
agora no es buen discurso
que es la fiesta y el concurso
de damos y damas frescas
donde vendrá a darte enojo
algún mercaoer de vidas
cuyas varas son medidas
y en mirando dan mal de ojo?
Había ocasión agora
a medida del deseo;
pues toda la corte veo
que se parte a la Mamora
y con cualquier capitán
pudieras ir disfrazado;
que a un distraído soldado
no le conoce Galván.

¿Piensas que no me da pena
no hallarme en ocasión
de gozar ésa?

Es razón,
que para un mancebo es buena.

¡Valor natural de España!
¡Lealtad y obediencia grande!
Pues sin que el rey se lo mande,
la ocasión los desengaña
y los que llenos de olores,
de galas, fiestas y gustos,
no tratan sino de injustos
celos, prendas y favores
si la ocasión los convida,
salen tan bien enseñados
como si fueran soldados
de Flandes toda su vida.

El señor don Luis Fajardo
viva mil años, que es gloria
de España, y quede memoria
de capitán tan gallardo
y salga Jarife o Muza
con la morisca galgada
a probar lo que es su espada;
que él los dará en caperuza.

Así queda bien, que a todo
sabe acudir Juan Florín.

Un hombre viene. El rüín
teme pantanos sin lodo.
No es sospechoso. Yo llego.
Señor hidalgo, ¿es soldado
de la Mamora?

Crïado
a lo menos de don Diego
de Silva.

¿Y a qué ha venido
a Illescas? Deseo saber...

He venido aquí a traer
jaeces que le han pedido
dos hidalgos a mi dueño
y, aunque Juan Florín es hombre
que su cuidado y su nombre
florece--que no es pequeño--
he venido yo en su carro
por no hacer falta a la fiesta
que es mañana.

Y la respuesta
es de ese ingenio bizarro.
Pero ¿qué don Diego es ése;
que no le he visto jamás?

(Aun no le importunan más (Aparte)

a un reo a que se confiese.)
Digo que son dos hermanos
nobles don Diego y don Juan,
el uno y otro galán
y entrambos buenos cristianos.

¿Son casados?

Pretendientes
de dos hermanas muy bellas
que en sustancia son doncellas.
Sabe Dios los accidentes.
Llámanse Marta y Lucía
con su "don" en cada una.
Adios, que es cosa importuna
preguntar tanto en un día.

Óigase.

Voy a buscar
posada, que han de venir
las damas, y a prevenir
mucho que hay que aderezar.

¿Pues vienen ellas con ellos?

Ellas con su padre vienen,
y ellos también--que previenen
la Ocasión por los cabellos--
vienen delante, y desean
verse juntos dos a dos.

Adiós.

Adiós.

¡Plegue A Dios
Que vengan y no las vean!

¿Hay celambre?

No, bien sé
que entrambas a dos me miran
con cuidado y que suspiran
aunque a su hermano maté.
Por mí--y quisiera, por Dios--
que algún galá conquistase
a la una, y me dejase
con la mayor de las dos.

Otros vienen.

¿Y quién son?

Dos viejos, un mozo, y más
damas, y gente atrás.
Vámonos; que es confusión.

Mal irme de aquí podré,
y más viniendo mi dama.

Descansa pues en la cama
mientras viene.

Así lo haré.

¡Señor capitán Urbina!

¡Famoso don Gómez mío!
Ya mi contento imagina
que en mi pecho falta el brío
para esta gloria divina.
No cabe en mí tanto bien;
repartidle en vuestro pecho
aunque el vuestro es mío también;
que ya quedo satisfecho
y rico de ver tal bien.
De Indias traigo ganados,
caro amigo, cien mil pesos,
que allá llaman ensayados,
y para tales sucesos
vendrán muy bien empleados.
Todos los rindo a los pies
vuestros y de vuestras prendas,
pues de ellas su dueño es.

Habla, hija, no suspendas
su afición para después.

Por la parte que me alcanza
de esa merced, mi señor,
os pido, con la esperanza
que se debe a tal favor,
esas manos.

Alabanza
sois de España. Permitir
que vos me pidáis las manos
no es bien si os he de servir.

(¡Cumplimientos cortesanos! (Aparte)

¡Qué bien que sabéis fingir!)

Luego que supe de vos
que aquí estábades de asiento,
vine a veros con los dos
ángeles con que contento
vivo, agradecido a Dios.
(Al capitín URBINA aparte.)

En Illescas donde estáis,
por fin de las fiestas todas
con que al fin nos festejáis
celebraréis vuestras bodas
con la que más deseáis.
No he dicho nada a quien es
obediente a mi deseo;
basta avisarla después.

(Con gusto las miro y veo. (Aparte)

Dichoso es el interés
del oro, pues de mi tío
estiman el casto amor
en más que el juvenil mío.
¡Ay dinero encantador!
¡Qué grande es tu señorío!)

¡Ay Lucía! Esténse allí
y hable el viejo con el viejo;
que no sé qué siento en mí.
Dame en tu amor un consejo.

Quisiérale para mí;
que adoro en mi ausente preso.

(¡Ojalá que ausente esté!)

Si le da muerte este exceso,
Marta, en mí ejecutaré
la sentencia del proceso.

No es razón que desecanséis;
que venía al tiempo crudo
de las fiestas. Si queréis
verlas, vamos.

(¡Ay, desnudo

Amor! Vencido me habéis.
Si es ésta doña Lucía,
a su luz soy mariposa.
(A doña MARTA.)

¿No venís, señora mía!

Sí, porque toros son cosa
que dan gusto cada día.

(¡Ay mi idolatrado ausente!)

(¡Que en mí el amar y el temer, (Aparte)

de Felipe, me atormente
tanto, que te desee ver
y no tenerte presente!)

Menos que en una ventana
o en un tablado, no esperes
verme en el coso.

Pastrana,
ése es sitio de mujeres
o de hombres de agua y lana.
Aguardemos una suerte
aquí y cobrarás por fuerte
nombre y blasones eternos.

No, hermano, que suerte en cuernos
tiene la punta en la muerte.

Deja aquesa impertinencia;
que a no tener experiencia
de tu humor y valentía,
dijera que es cobardía
ésa.

Yo te doy licencia
que como quieras la nombres
como no estémos aquí.

Tú, que te comes los hombres,
¿temes una bestia?

Sí,
por más que de eso te asombres,
reñir con dos o con tres
hombres muchas veces es
honra y no temeridad
porque con facilidad,
por valiente o por cortés,
se libra y más cuando alcanza
la experiencia de las tretas
con que nos dejó Carranza,
líneas oblicuas y retas,
dando ciencia a la venganza.
Puede un hombre si acosado,
riñendo, de otro se ve,
decir, "Yo he experimentado
que vive en vuestra mercé
todo el valer abreviado.
Por servirle y aplacalle,
ni rondaré aquesta calle,
ni hablaré a Doña Mencía;
y si de la amistad mía
gusta, vendré a acompañalle
desde hoy." Y si es caballero,
oblígale el buen habla;
si es capeador, el dinero;
si es valentón, el quedar
por más valiente y más fiero.
En fin, siempre hay esperanza,
por más enojo y venganza
que al más colerico obligue
si es hombre que se mitigue
con dineros o crïanza.
¡Pero un toro! Cuando deja
la capa que despedaza,
y a las espadas aqueja
al dueño, dándole caza,
llega tú, y dile a la oreja,
"Señor toro, la nobleza
ilustra la fortaleza;
corte la cólera un poco;
que es propio del necio y loco
el dar siempre de cabeza."
Y verás como repara
si tu amistad le prometes
y luego vuelves la cara
abriéndote dos ojetes
por detrás de a media vara.

Cobardía es muy discreta.

No admito yo, aunque me brindas
con tu inclinación inquieta,
cólera, que en vez de guindas,
se aplaca con guindaleta.
(Mirando dentro don FELIPE.)

Escucha, que a aquel balcón
sale hermosa bizarría.

¡Fanfarrona ostentación!

¡Pastrana! Doña Lucía
y mi doña Marta son.
¡Oh, sol con madejas de oro
que de la noche el silencio
rompes y enjugas mi lloro.
desde aquí te reverencio
y como el indio, te adoro!
Desde aquí el alma te escribe
de esta ausencia los enojos
en que muere cuando vive.
Estafetas son los ojos.
La carta, Marta, recibe
y responde el dulce sí
que ml firme amor te ruega.
Amigo Pastrana, di
lo mucho que la amo. Llega.

¿Desde dónde?

Desde aquí.

¿Estás borracho?

Haz la salva
que merece su hermosura,
pues sale en su oriente el alba.
Di mi amor y fe segara.

¡Qué buena fe si se salva!

¿No le dirás algo?

Aparta.
Marta, que perlas ensarta
si se las compra el platero,
Marta, martillo, o mortero,
pues le ves, cócale, Marta.
(Suena música dentro.)

¿Qué es aquesto?

La señal
de soltar toro.

Pues suelto
las piernas.

¿Vaste?

¡Y qué tal!

Mal por tu opinión has vuelto.

Peor vuelve un animal
cuando alcanza en la carrera.

Segura está esta barrera.
Rejón hay y también lanza.
Espera.

Mala esperanza
tiene el que en la muerte espera.

¿Quién es éste del rejón?

No le conozco.

¡Buen talle!

Y el toro ¿es barro?

Un león
parece.

¡Mas que ha de dalle
si le alcanza, topetón!
(Voces dentro.)

¡Huchohó!

¡Brava grita!
¡Que guste España de ver
una fiesta tan maldita!
(Voces dentro.)

¡Válgate Dios!

El correr
vidas guarda y capas quita.

¡Ea, el del rejón se pone
a punto.

Aunque más blasone,
temo, sólo de mirallo,
que ha de morir a caballo.

¡Buen aire!

Dios le perdone
si le arrima medio cuerno
porque el que muere, es notorio,
aquí, por su mal gobierno,
que sin ver el purgatorio
se va derecho al infierno.

Ya los dos están en frente,
toro y caballo, y la gente
se suspende por mirallo.
(Voces dentro.)

¡Bravo golpe!

Del caballo
cayó.
(Voces dentro.)

¡Jesús! ¡Hombre, tente!

¡Que le mata!

Aquí me llama
una venturosa suerte.

¿Suertes haces en Jarama?
Morirás.

¿Qué mejor muerte
que a los ojos de mi dama?

¿Vióse más desatinada
temeridad? Con la espada
desnuda la capa embraza
y dando ojos a la plaza
la bestia acomete airada.
¡Grande esfuerzo y gentileza!
El toro cierra con él.
(Voces dentro.)

¡Golpe extraño!

¡Gran destreza!
Digno es de español laurel.
Cercenóle la cabeza
y la bestia en el arena
caída, de ella levanta
al caballero, que ordena
darle por ayuda tanta
los brazos que ya encadena
en su cuello.

Otras mil veces
amigo, me vuelve a dar
los brazos.

¡Que en tal lugar
y a tal ocasión pareces
después de tan larga ausencia,
Alférez, que he merecido
gozar tu noble presencia!

El mar del Sur ha podido
dar riendas a la paciencia
como a la esperanza engaños
para que al fin de diez años
fuese, don Felipe amigo,
deudor yo propio y testigo
hoy de tus hechos extraños.

¿Qué tanto habrá, Alférez mío,
qué estás aquí?

Aun no ha un mes.

¿Vive el capitán, tu tío?

La sangre del interés
anima su cuerpo frío.
Trae más de cien mil ducados
y tan mozos los cuidados
que, aunque a su vejez ofende
como s su salud, pretende
casarse.

¡Bien empleados
dineros y años si son
del matrimonio despojos!

Amigo, de aquel balcón
me llaman, donde unos ojos
me han robado el corazón.
Subid conmigo, que allí
la vida agradecerán
que me habéis dado.

(¡Ay de mí!)

Las dos hermanas que están
en él ¿conocéislas?

Sí.

Pues la mayor ha de ser
hiedra de aquel tronco viejo;
que ha merecido tener
su lado, y con ser su espejo
de acero, en él se ha de ver;
y yo soy de la menor
menor crïado, y mayor
en amarla.

(Yo soy muerto.)

¡Ay, Alférez! ¿Eso es cierto?

Tan cierto como mi amor.
Esta noche se desposa
con mi tío doña Marta.
¡Ved qué lirio con qué rosa!

(Antes un rayo le parta (Aparte)

y dé muerte rigurosa.)

Subid conmigo al balcón
si saberlo deseas
todo.

(¡Ay, fiera confusión!)

Antes, quiero que encubráis
mi nombre.

¿Por qué razón?

Porque el andar encubierto
me importa, hasta que me parta.

Pues ¿qué ha sucedido?

He muerto
de la hermosa doña Marta
un hermano y sé por cierto
que me buscan con cuidado.

¿Dónde os partís?

A Sevilla.

Si mi hacienda, y el sagrado
que ofrece en aquesta villa,
la imagen que el ser le ha dado,
os importa, entre los dos
cumplimientos lisonjeros
seránlo sólo por vos.
¿Habéis menester dineros?

No, andad, que os llaman.

Adiós.

Pues, matatoros, locura
ha sido aquesta extremada.

Si sientes mi desventura,
mátame. Saca esa espada.

¿Matar yo? ¿Soy calentura?
¿Hay ya casquera? ¿Qué pasa?

Que doña Marta se casa.

Que se case en hora buena.
¡Bobazo! ¿Eso te da pena?

Cuando la envidia me abrasa
de los celos y me quejo
como ves, ¿me hablas ansí?
¡Bien contigo me aconsejo!

¿Cuándo es la boda?

¡Ay de mi!
¡Esta noche y con un viejo!

Tu venganza satisfizo
quien tan mala elección hizo.
Habrá barba betunada
tos, catarro, orina, hijada
y mucho diente postizo.
Bien tu venganza acomodas.

Mas así mi mal refrescas.

Será, con quien hace bodas,
como las casas de Illescas
que de viejas se caen todas.
Anda acá, amigo, a Sevilla
que una ausencia suele dar
a Amor, que es niño, papilla.

Aquesta noche he de estar...

¿A ver tu sentencia?

A oílla.

¿Y si te prendan?

Jamás
me vio el avariento padre
de doña Marta.

Y tendrás
en viéndola mal de madre
y luego alborotarás
la casa, y donde los oros
triunfan, como eres valiente,
habrá cristianos y moros.

¿Tienes temor?

No a la gente
sino a los truenos y toros.

Pues ven, que la fiesta toda
tengo de abrasar, por Dios.

Si un alguacil no lo enloda
haciéndonos a los dos
las vacas de aquesta boda.
Vanse don FELIPE y PASTRANA.
Salen don GÓMEZ, hablando con doña MARTA,
doña LUCÍA, URBINA, y el ALFÉREZ

Querida hija, vuestra edad me obliga
a daros rico y merecido esposo
de cuyo largo amor el curso siga
lo que pide su intento generoso.
Excusado es que os pinte, Marta, y diga
los méritos del dueño valeroso
porque las prendas del señor Urbina
muestran todo el valor que se imagina.

(¿Sus prendas dijo? Luego, prenda suya, (Aparte)

es el sobrino.)

(Pienso que me mira, (Aparte)

porque en sus ojos y en su lengua arguya
que por mi edad y mi valor suspira.
¡Dichosa mi afición si fuera tuya,
Lucía hermosa!)

(Temo que es mentira, (Aparte)

y sueño lo que veo y no lo creo.
Cásese Marta y cumpla mi deseo.)

Viene el señor Urbina por extremo
rico de Indias, hija, y sólo tiene
el sobrino que ves.

(Mirarle temo, (Aparte)

porque a su nuevo amor no me condene.)

(Ella me mira, y yo me abraso y quemo (Aparte)

por mi Lucía, cuando no conviene
que elija a doña Marta el gusto mío,
siempre obediente al de mi viejo tío.)

No me ha costado poca diligencia
saber, don Diego, al punto que be venido
de estas dos damas la primera ausencia
que tan dañosa a mi esperanza ha sido.

Casarlas quiere el padre con violencia.

No es en eso prudente, aunque atrevido
que en este tiempo no parece justo
casar las hijas contra el propio gusto.
Mas ¿cásase también doña Lucía?

Yo sospecho que sí.

Mucho me pesa;
que si la una es vuestra, la otra mía
--quiero decir, en la amorosa empresa.

Así que, Marta cara, estima el día
en que tan gran ventura se interesa
que el señor capitán y prendas suyas
quiere ser dueño amado de las tuyas.

Esto ha de ser.

Es mucho atrevimiento.

Digo, Pastrana, que aunque muera al punto,
tengo de estar presente al casamiento,
pues ya me tiene su temor difunto.

Declarad, mi señora, el sentimiento
de vuestro parecer, pues todo junto,
mi esperanza, mi bien y mi desvelo
en vuestro dulce "sí" le cifra el cielo.

Aunque el señor Alférez es un hombre
de tantas partes, tal valor y fama
que, como me decís, ganó renombre
con los indios y al fin me estima y ama,
y aunque el señor su tío con el nombre
le ilustra, y a su herencia al fin le llama,
y con tanto valor el suyo obliga,
digo...

¿Qué?

Que no sé lo que me diga.

¿Qué tiene que ver ser mi sobrino
honrado y noble para ser el dueño
de vuestro dulce amor si de él es dino
mi crédito y valor, aunque pequeño?
Yo soy el que casarme determino.

¿Vos, mi señor?

Yo pues.

Parece sueño
ea esperanza que entre verdes años
viene llena de amor como de engaños.

¿Que a una muchacha casenn con un viejo?
¡Maldiga Dios vejez tan seca y verde!

No ha seguido su padre buen consejo.

Ella de pena la paciencia pierde.

Pues aunque yo pudiera, no me quejo
de este rigor.

(Cuando de mí se acuerde, Aparte

no dará el "sí.")

(Cuando a Felipe adoro Aparte

de mi amor vencedor como del toro,
¡En vez mi padre de su abril, me ofrece
este caduco enero! ¡Buen empleo!)

Proseguid, mi señora, si merece
un "sí" tan esperado mi deseo.

Vuestra hacienda y valor mucho merece...
(Don FELIPE, embozado, llégase.)
(rápidamente a doña MARTA.)

(Mas ¡ay de mí! que a don Felipe veo.)

Ah cruel, en buen riesgo mi amor pones.

(Si es potro el casamiento, nones, nones.)

¿Qué decís, mi señora?

Sea testigo
el que quisiere serlo y escucharme.
El capitán Urbina es noble...y... digo
que, con ser él quien es, no he de casarme.

¿Qué dices?

No mi gusto en esto sigo
sino el del cielo solo, que obligarme
puede a que no me case en esta empresa,
si es digno de guardarle una promesa.
(A PASTRANA.)

¡Ella me ha visto ya!

(Yo soy perdida; (Aparte)

mas conservando el alma la esperanza
que tengo en don Felipe, no me pida
mi padre y su interés hacer mudanza.)

¿Quién te ha podido hacer tan atrevida?
Tu darás a mi cólera venganza
o el "sí" debido al capitán, que es justo.

¡Señor!

¡O morirá o hará mi gusto!

Espera, padre y señor,
y escúchame como juez
de mis palabras y voces
la verdad, si es justa ley.
Soy mujer de mi palabra;
que la guardo, aunque mujer.
Heredera de tu sangre
y de tu hacienda también.
Nací en Madrid, y sin madre
desde niña me crié;
pero con inclinación
virtüosa como ves.
Hasta agora no he mostrado
la obligacion de mi fe
que la edad no me obligaba
ni tu amor o tu interés.
Ágora mis confesores
me mandan, señor, que dé
razón de mi pensamiento.
Oye, y responde después.

¿Qué novedades son éstas?

Enredos deben de ser,
Si no es que se vistió el alma
esta mañana al revés.

Yo, señores, me casara,
porque me estaba muy bien,
con el señor capitán
por su mucha hacienda y ser;
que las mujeres discretas
no habemos de pretender
sino dinero, que amores
no valen nada sin él;
mas pluguiera a Dios pudiera
que a no faltarme el poder,
me casara dos mil veces
si no bastara una vez.
Pero los años pasados,
que agora se cumplen seis,
por librarme de un peligro
que no declaro el que fue,
y pienso que lo he de ser
hasta que en la virgen tierra
me entierren a la vejez.

Hija, en negocios tan graves
y que tocan a tu fe,
yo no puedo resolverme
sin que tome parecer.
Démos a Madrid la vuelta;
que hay teólogos en él
que mi conciencia aseguren.

Permítamelo Dios, amén.

(¡Admirado voy!)

¿Qué es esto?
(Bajo a don FELIPE.)

Yo te le diré después.
(A don JUAN.)

Venid, don Juan, que en Madrid
averiguaré lo que es.

(Todos vamos más confusos (Aparte.)

que la torre de Babel.)

¿Que castidad prometiste?

Sí, señor. (Yo sé con quién.)

Quise venirme de asiento
a la corte por saber
qué suceso ha de tener,
don Gómez, mi casamiento.
Tenía yo imaginado,
siendo doña Marta mía,
casar a doña Lucía
con mi sobrino, soldado
de las banderas de amor
si de las de Marte ha sido
Alférez...

Ha sucedido
todo al revés.

Mi temor
lo adivinó.

Doña Marta
tan mudada y otra está
que tengo escrúpulo ya,
si por mi ocasión se aparta
de su determinación,
que el cielo no me castigue.
Con notable extremo sigue
su nueva reformación.
En todo es otra. No gasta
seda; que dice la inquieta
una ropa de bayeta,
ni muy fina, ni muy basta;
una basquiña a lo llano
que llamaban de capillo;
un descanso en un puntillo
rematado; en el verano
un abanico sin plata
y en invierno una estufilla
de felpa o de cabritilla
que abriga y es más barata.
Éste es su traje. Ya no ama
galas, que está reducida.
Sólo no muda de vida
en el comer, ni en la cama;
pues, aunque está tan perfeta,
por más ejemplos que tome
miéntras hay perdiz, no come
vaca.

Por Dios, que es discreta.

Yo, capitán, gustaría,
porque el amor he notado
que el Alférez ha cobrado
desde que vio a mi Lucía,
que se casasen los dos;
que el dote que la he ofrecido
con la hacienda que ha traído
y la que espera de vos,
le dará, a lo que imagino,
la vida que deseara
y más, si en casa os quedáis
vos, como vuestro sobrino;
pues casándose Lucía,
doña Marta podrá ser
que mude de parecer
y en ella la envidia haría
lo que consejos no han hecho.

El Alférez quedará
honrado y me dejará
obligado y satisfecho
si en vuestra hija mejora
mi esperanza. Él está ausente;
que, viendo pasar la gente
de la corte a la Mamora,
desde Illescas se partió
con el duque de Maqueda
que el valor y sangre hereda
del padre a quien sucedió.
Ya no tardará; que ha un mes
que se partió. Yo os prometo
que en viniendo tenga efeto
su amor.

Importará pues
porque, aunque Marta se trata,
como veis, no hay persuadirla
ni con razán reducirla
a ser monja o ser beata.
Dice que no ha de casarse
por el voto y devoción,
ni admitir dispensación
aunque pueda dispensarse,
ni tomar nunca otro estado
sino sólo el de doncella.

¡Triste vida!

No hay vencella.

Ni es carne ansí ni pescado;
mas, si el Alférez se casa,
podrá ser mude opinión.

¡Melindrosa condición...!
¡Y mísera vida pasa!
Pero ¿no es él el que viene?
El alférez es.
URBINA;.
¿Qué espero?
Los brazos abiertos, quiero
recebirlo; que ya tiene
a buen presagio mi amor
el ver el tiempo a que vino.

¡Famoso Alférez!

¡Sobrino!

¡Don Gómez noble! ¡Señor!

Murmurábamos los dos
de vuestro olvido y tardanza
no ha un momento y en venganza
venís a volver por vos.
¿Traéis salud?

Y contento
de que los dos la tengáis.

¡Gran soldado! Enamoráis
con tantas plumas el viento,
con las hazañas a Marte,
y a Amor con la bizarría.

Yo sé una doña Lucia
que, si alguno le da parte
de vuestra alegre venida,
le ha de dar albricias buenas.

Si ausencia es madre de penas,
su memoria las olvida.
¿Qué se dice por acá
de la Mamora?

Quimeras,
para el vulgo verdaderas;
que es quien crédito las da.
Mas pues vos habéis venido,
saber la verdad aguardo
del blasón de aquel Fajardo
que en África ha merecido
ser Cipión, y en Madrid
alcanza renombre inmenso.

Yo os contaré por extenso
la verdad del caso. Oíd.
Pagaba el sol la posada
con el oro que se viste
al signo sexto, que es virgo
--si en el sexto hay signo virgen--
y el antípoda de enero
a Ceres y a Baco pide
parias, con cuyos esquilmos
techos cuelga y trojes hinche
--quiero decir, que era agosto;
que no puedo persuadirme
a que den gusto romances
con máscara de latines--
cuando el ilustre Fajardo,
faja o zona con que ciñen
los cielos sus diez esferas
porque su nombre sublimen,
gozoso de que hayan puesto
las banderas de Felipe,
la cruz de España, en Larache,
cueva de piratas viles
y deseoso de ver
por los africanos lindes
que el padre Océano goze
sus costas y puertos libres,
quiso desembarazar
un rincón de infames tigres
que asaltan los vellocinos
que en oro a España el Sur rinde
y, labrando en la Mamora
un fuerte casi invencible,
cortar esperanza y pasos
a moros y pichelingues,
juntó para aquesta empresa
en las columnas de Alcides
cien velas entre navíos,
galeras y bergantines,
y con siete mil soldados
dignos que el sol los envidie,
sin la chusma y gastadores,
izaron velas sutiles.
Gallardetes y banderas
verdes, rojas y turquíes,
retozando con los aires,
dieron al viento tapices;
y, porque no se escuchase
si el mar con los remos gime,
sus peces sordos oyeron
la salva de los clarines.
Vio el espumoso elemento
en sus ondas mil pensiles,
juzgando galas y plumas
por cármenes y jardines
y, dando vista a Larache
de cuyas murallas rinden
salva en partos monstrüosos
culebrinas y esmeriles,
llegaron de la Mamora
una legua y, porque impide
tomar tierra el agua escasa
del mar soberbio--allí humilde--
dieron fondo en aquel puesto
y, luego en él los reciben
dos navíos holandeses
que el mar enfrenan con diques.
De ellos supo el general
que en el puerto estaban quince
naves que, a herejes cosarios
ayudando, al moro sirven;
y el vitorioso Fajardo,
a pesar de los caribdis
con que arte y naturaleza
hacen el paso imposible,
tomó tierra, siendo en ella
porque seguro la pise,
los primeros que saltaron
cuatro navarros que rigen
otras tantas compañías
y de quien la fama escribe
hazañas que ea bronce y jaspe
la memoria inmortalice.
Salió Agar a la defensa
y al son de su añafiles
cubrió los montes prados
de bonetes carmesíes
e, impidiendo al sol la luz
las saetas que despiden
los arcos que dio la guerra,
si el cielo a la paz dio el íris,
estorban que desembarquen
los argonautas insignes
que el non plus ultra extendieron
desde Cádiz hasta Chile.
Mas viendo la multitud
de bárbaros que resiste
con voces y con saetas
que España al África pise,
el de Fernandina y Elda
--Héctor éste, aquél Aquíles
los dos dignos que canten
sus hechos hispanos cisnes--
puestas en tierra las proas
de las galeras que humildes
al hipócrita retratan,
escupen plomo y salitre.
No aguardaron el refresco
que se conserva en barriles
los idólatras de Meca
ni osaron hacer al brindis
de los tiros la razón
porque, confusos y tristes,
huyen dejando en la playa
mil moros muertos, que sirven
a las pelotas de chazas
que con su vil sangre tiñen.
Y entrando sin resistencia
los españoles felices
en el fuerte, entonces flaco,
temerosos aperciben
sus moradores piratas
las beréticas cervices
porque en su sangre blasfema
las espadas se maticen
y, dando principio al fuerte
porque eterno se edifique,
los que ayer Hércules eran,
hoy se vuelven albañiles.
Doscientos mil y más moros
los nuestros pocos resisten;
que no asombran tantos donde
fuerzas españolas viven.
Pelean mientras trabajan
y, al mismo punto que esgrimen
con las diestras las espadas,
las izquierdas porque admire
su valor, la cal y arena
aplican, y hazañas miden
con tareas, siendo a um tiempo
capitanes y alarifes.
Llueven las nubes de Agar
alarbes que al cerco asisten
creyendo ganar por hambre
lo que las fuerzas resisten;
y el valeroso Fajardo
a España y su Rey escribe
el suceso y pide gente
que sus vitorias anime.
Ofreció al momento el Bétis
hijos calientes que piden
al mar, mientras les dan naves
que los pasen sus delfines.
Al fin, la Bética toda,
hasta los hijos de Ulises
al socorro van lijeros
como a la presa los tigres.
Llegó la nueva a la eorte
y, para que no peligren
principios tan venturosos
parando en trágicos fines,
dio nuestro monarca muestras
de que desea y se sirve
qe la Mamora socorran
sus cortesanos insignes;
y, apenas mudas señales
conceptos del alma exprimen,
cuando antes que por palabras
su gusto el rey signifique,
dejan ánimos gallardos
regalos del Dios de Chipre
que con llamas criminales
abrasa pechos civiles.
Mil títulos y encomiendas
truecan harpas por clarines
y cajas, porque a su son
sus hipógrifos relinchen;
mil soldados pretendientes,
cuyos hechos invencibles
quiere la paz que en papeles
mal despachados se cifren,
despiertan al son de Marte
y los aceros que ciñen
se desenvainan sin manos
de la cárcel en que viven.
Llevólos el de Maqueda,
"Mar queda," sangre Manrique,
saliendo por él de madre
a los Cárdenas su estirpe
y, partiéndose con ellos,
tuve por honra el seguirle;
que es justo que tal cabeza
nobles intentos obligue.
Llegamos a la Mamora
brevemente y nos reciben
sus soldados tan alegres
como sus contrarios tristes.
En varias escaramuzas
dio España muestra infalible
de la ventaja que hace
al africano su origen
hasta que un lunes dichoso,
cuando el alba llora y ríe
porque la marchita el sol
sus claveles y jazmines;
impaciente un moro alcaide
de que España se glorïe
que contra el África toda
cruces alce y lunas pise;
después que a todos los moros,
entre otras afrentas, dice
que cuelgnen en vez de alfanjes
ruecas de los tabalíes;
toma una yegua alazana
que el viento a carreras mide
y una lanza de dos hierros
que en temblar al aire es mimbre,
y manda tocar a asalto,
siendo el primero que embiste
a los no acabados muros,
más defendidos que firmes.
Apeóse, y por la lanza
trepó hasta llegar a asirse
a los bordes de la cerca
y, por mas que todos griten,
"¡Muera el temerario alarbe!"
del brazo izquierdo desciñe
una bandera celeste
con tres lunas, donde pinten
su amor menguante los celos;
y, con presteza increible,
derribando la cruz roja
que el valor español rige,
del muro abajo, y en su asta
fijando las lunas viles,
enarboló su estandarte
y, volviendo a bajar, dice
"El que quisiere vengar
aquesta afrenta y ver libre
la cruz que a pesar de España,
Alá a mis plantas permite,
baje, que buena escalera
le dejo, porque eternice
en campaña, y no entre muros,
la fama su nombre insigne."
Oyó entre otros la arrogancia
que el moro a voces repite
un Osorio, peón dos veces,
pues labrando el muro, riñe;
y tirándole una piedra,
el golpe fue tan fellce
que sembrándole los sesos,
el mundo vio dos Davides.
Bajó luego por la lanza
y, porque en toda le imite,
con su alanje, de los hombros
la infiel cabeza divide;
y, alzando la cruz del suelo,
por más flechas que le tiren,
con su tafetán sagrado
los valientes hombros viste.
Cercóle la multitud
y, mientras él los resiste,
redondillas de repente
los versos de bronce miden
y, desbaratados todos,
las espaldas femeniles
vuelven al cristiano campo
que victorioso los sigue.
Quedó libre la campaña
y,trocando en menestriles
el ronco son de los parches
para que se regocijen,
vuelven al fuerte triunfando
y el gran Fajardo divide
Los despojos que a sus plantas
el moro blasfemo rinde.
Fortificóse la fuerza
y yo, viendo despedirse
los nobles aventureros,
quise con ellos partirme
y, alcanzando del despojo
dos mil moriscos cequíes,
a daros de esta vitoria
la nueva y los brazos, vine.

Decirlo, Alférez, tan bien
que, si en las hazañas fuistes
Ayax sin lengua y con manos,
en contarlas sois Ulises.

Vas seáis muy bien venido
y el rey que gobierna y rige
las dos esferas o mundos
bárbaros cuellos humille.

Mi señora doña Marta
¿Cómo está?

La vida sigue
y opinión en que quedó
cuando de Illescas partistes.

¡Gran cosa! ¿Y su hermosa hermana?

Mas bizarra y apacible.
Ausencias dicen que llora
Y de su hermana se ríe.
Mas, quedo, que doña Marta
es ésta.

¿Anascote viste!

Ha dado notable vuelta
si no es ya que son melindres.

Vi a don Felipe en el prado
llegar, la color perdida
por la mudanza de vida
con que a mi padre he engañado;
pero, viendo que no osaba
hablarme por el respeto
que en este traje prometo,
le dije que le adoraba
tanto que por su ocasión
andaba de esta manera;
pues si estoy devota, él era
mi imagen de devoción.
Y, como a mi hermano ha muerto
y el temor de esto le avisa,
lo que permitió su prisa
le hablé, y quedó de concierto
de venir a hablarme [ansí]
con un ingenioso enredo;
que mientras hablabas...

Quedo;
que están los viejos aquí.

(Pues repúlgome.)

Dios sea
con vuesamercedes.

Hija,
¿de dónde vienes?

Prolija
ha sido nuestra tarea.
Del hospital general
venimos, señor, las dos
de ver los pobres de Dios
y dar alivio a su mal.

Aunque yo, Marta, os consienta
que en eso os ejercitéis,
ha de ser como no deis
a vuestros deudos afrenta.
Una mujer como vos
no ha de andar por hospitales
curando asquerosos males
y haciendo camas.

¡Ay Dios!
Porque en esto me ejercito,
¿me riñen? A ser liviana
y estar siempre en la ventana,
¿qué dijeras? ¿Es delito
visitar el hospital
que le riñes como a vicio?
¿No se emplea en este oficio
la gente mas principal?

Hazte beata y después
haz, Marta, lo que gustares;
pero así es bien que repares
en lo que dirá después
la gente.

No determino,
aunque ese estado es tan santo
estrecharme, padre, tanto.
Yo voy por este camino.
Déjenme con mi opinión.

Cásate pues, y casada,
más segura y más honrada
seguirás tu inclinación;
que el capitán gustará
de ese empleo y ese oficio.

Ese devoto ejercicio
mi sol y espejo será.

¿Y el voto de castidad?

Con una dispensación
pues fue simple tu afición,
cumplirás mi voluntad.

¡Dispensación! No la nombres;
que si verdad he de hablarte,
de unos días a esta parte
me parecen mal los hombres.
¡Jesús! ¡Y qué mala cosa!
¿Yo casada? ¡Ni por pienso!

¿Ese censo
me echabas?

(¡Qué melindrosa (Aparte)

se ha vuelto!)

Llévolo mal.

Quitadle al sol el capote
y no os caséis.

Con mi dote
pienso hacer un hospital
y curar pobres en él.
Si verme viva deseas,
padre, déjame y no seas
en esto estorbo cruel.

Haz hija, lo que quisieres.
No des voces, bueno está.
No te diré cosa ya
a trueco que no te alteres.
De lo dicho me ha pesado;
ve a hospitales; haces bien.

Dios se lo perdone, amén;
que en verdad que me ha enojado.
(Don GÓMEZ habla aparte con el capitán URBINA.)

Seguirla quiero el humor;
que yo sé que en el que está,
ni en presto le mudará.

Eso juzgo por mejor.
(A doña MARTA.)

¿Cómo no hablas al sobrino
del capitán, que se apea
agora y verte desea,

¿Luego viene de camino?

¿No sabes que a la Mamora
se partió?

No había mirado
en tanto. Como he dejado
cosas del mundo que ignora
las de Dios, no le eché ménos.
¿Venís bueno?

Y espantado
de la virtud que os ha honrado.

Dios sabe los que son buenos.

Venid, Alférez. Daréis,
con vuestra vista, a Lucía
sin prevenirla, un buen día.

Si dármela a mí queréis,
¿por qué me le dilatáis
viendo que el alma le aguarda?

El bien que viene, no tarda.
(A doña MARTA.)

¿Quédaste?

Mientras que estáis
ocupados, es forzosa
por acá otra ocupación
de piedad y devoción.

Eres, hija, muy piadosa.

Besando a vuesasmercedes...

¿Qué?

...las manos.

¡Socarrón,
flemáticas manos son,
pues en el beso te quedes.

Pues en cualquiera suceso,
¿qué venta puedo yo hallar
donde me pueda quedar
con más gusto que en un beso?
¿Cómo va de novedad?

Linda sangre y humor cría,
Pastrana, la hipocresía.
Nunca tuve libertad
mientras que viví a lo damo
como agora. Si intentaba
salir fuera me costaba
una riña; ya no llamo
a la dueña, al escudero,
ni aguardo la silla y coche,
ni me riñen si a la noche
vuelvo. Voy a donde quiero.

Desde que hablaste a tu amante,
quedó en turrón trasformado,
alajú por lo picado,
por lo dulce, de Alicante.
Hame persuadido, en fin,
un enredo con que entrar
a verte que me ha de dar
nombre de corozaín
porque dice que fingiendo
que de Sevilla he llegado
y soy un don Juan Hurtado
que de los godos desciendo,
hable a tu padre y le diga
que en Sevilla queda preso
don Felipe y un proceso
de dos muertes le fatiga;
y que teniendo noticia
que a don Antonio mató
y luego a Sevilla huyó,
me ha enviado la justicia
con comisión a que haga
información verdadera
y, si darle muerte espera
para que se satisfaga
la venganza que procura,
por mi orden deapachará
el proceso, y quedará
por este modo segura
su vida y nuestra maraña
y otras mil cosas que aquí
han de llover sobre mí
porque el demonio me engaña.

Traza ha sido de los dos,
Pastrana, y tan importante
que con tu ayuda mi amante
entrará en casa.

¡Por Dios,
que va temiendo Pastrana
si por su ocasión le gozas
una sarta de corozas;
pues claro está que tu hermana
si él en tu casa ha de estar,
le tiene de conocer.

Su prisión la da a entender;
que yo la sabré engañar.

Bien podré; que no me ha visto
en su vida.

Todo está
de mi parte.

Y yo soy ya
Celestino de Calisto.

No es pequeño galardón
si miras en interés.

¿Cuál?

Ser tuya doña Inés.

¿Mía?

Tuya, socarrón.

¿Y habrá melindre doncel?

Lo que se usa.
(Remedando.)

"Estése quedo."
"Aparte, que me da miedo."
"No pellizque, mal haya él"
"Sea cortés, si tiene amor."
"¿Mas que este cbapín le arrojo?
"No chéo." "A fe, si me enojo!"
"Mire que vendrá señor."

¿Ya es malo eso?

Estando en folla,
no me alumbro a luz de pajas.
Ni como las zarandajas
si no es tumbando la olla.
(A doña MARTA.)

A tu padre voy a hablar.

El Amor te ayude, amén.

¡Lindo santo!

Prima, ven.
(A doña INÉS.)

En fin, ¿nos hemos de amar?

Sí.

¿A lo rubio?

A lo mulato.

¿Habrá arrullo?

Y chicolío.

En fin, ¿soy tuyo?

Y muy mío.

"Mío" es requiebro de gato.

Estimo yo en el alma este respeto
que a su fama y mi casa habéis guardado
porque no es digno amante ni discreto
quien no descubre y muestra su cuidado;
que guardar a los padres el secreto
Es robar y usurpar disimulado
el amor de su dama. Es falso gusto,
atrevida afición y amor injusto.

Con rigor nos dejas.

Saben los cielos el pesar que llevo;
mas ¿qué he de hacer si en tan forzoso empeño
no quiere Marta, y tiene Lucía dueño?

Don Diego, triste quedáis

Y estarlo con causa puedo.

También yo sin prenda quedo.

Vos con esperanza estáis.

¿Cómo?

Posible sería
deshacer el casamiento
y mudar de pensamiento,
amándoos doña Lucía;
mas doña Marta que santa...

¿Santa?

Ya lo empieza a ser.

¡Como yo fraile! Es mujer
que uno reza y otro canta.
¡Qué presto se os encajó
esto de la santidad!

Su padre dijo verdad.

Su padre sí, su hija no.
¿No llaman Marta a la mona?

Sí.

Aunque se vista de seda
la mona, mona se queda
y así esa buena persona
es mona de hipocresías
y se quedará por tal
y vos por un animal
si creéis sus monerías.

A la experiencia lo dejo.

Es Marta disimulada
zorra que no vale nada
la carne, sino el pellejo.
Engañe ella en otras partes
que, en fin, para mí será
mal agüero, porque va
muy poco de Marta a martes.

¿Que os han dicho, decís vos,
que está don Felipe preso
en Sevilla? ¡Gran suceso!
Mi venganza cumpla Dios.

Señor, sí. En Sevilla queda
preso el que mató a mi hermano.

Castigue Dios al tirano.

No le castigue aunque pueda.

¿Qué decís vos?

¿Yo, señor?
Que en conciencia para abono
de mi alma, le perdono
y que el matarle es rigor.

No es contra la justa ley
dar la muerte a un enemigo.
Dios es quien hizo el castigo
y después de Dios el rey.
Pero lo que siento más
es que esa nueva es dudosa;
que persona cuidadosa
no la descubrió jamás;
antes dicen que es ardid
el haberse publicado
que está preso, y se ha quedado
y aun anda oculto, en Madrid.

Doña Marta me lo dijo.

¿Cómo lo puede saber?

¿Cómo? ¿Pues soy yo mujer
que miento? De eso me aflijo.
Presto el mentir se declara,
por más que el que miente jura;
que el mentir es calentura
del alma, y sale a la cara.
Un hidalgo que venía
a pedir albricias hoy
me dio esas nuevas, y estoy
con mucha melancolía;
pues con ser tal su delito,
quisiera mi compasión,
señor, que por mi ocasión
no matasen ni a un mosquito.
(Mirando hacia una puerta por donde sale PASTRANA.)

Pero ya el cielo defiende,
porque no padezca en algo
la verdad. Aqueste hidalgo
me lo dijo. De él lo entiende.

Pienso que es vuesamerced
el señor don Gómez.

Sí,
yo lo soy, y recebí
de esta visita merced
y quise esperarla en casa.

Digo señor, que en Sevilla
prendieron--y es maravilla
que gente que vive y pasa
con título de valientes
se prenda ansí--a un caballero,
un don Felipe, extranjero,
de estos que matan los gentes
y, aunque se honre y aventaje
en lo que toca a jactancia,
tan soberbia es su arrogancia
cuanto humilde su linaje.

¡Jesús! ¡Qué mala palabra
en el mundo introducida!
¿La humildad, de Dios querida,
la que mas coronas labra,
se ha de dar por deshonor?
Quitadle al nombre esa tilde.
No es afrente el ser humilde;
que la humildad da valor.

Hija, déjanos aquí.
No nos prediques más, Marta.

Vos seáis enhorabuena
venido porque en efeto
de vuestro trato discreto
depende el fin de mi pena.
Por vuestro pliego y por vos
enviaré el proceso; y digo
que os he de ser muy amigo
si por vos me venga Dios.

Con tal nombre quedo honrado.

Apartaos a hablar aquí.
(Hablan aparte a un lado don GÓMEZ y PASTRANA,.)
(a otro doña MARTA y doña INÉS; doña.)
(LUCÍA está algo desviada de ellas.)

Doña Inés, bueno va.

Sí.

¿Y el nombre?

Don Juan Hurtado,
con pestañas de Mendoza.

(En notable confusión (Aparte)

nos ha puesto esta prisión.)

¡Honrados títulos goza!

Este orden ha de haber.

Ver ya el efeto querría.

Tu hermana doña Lucía
temo que lo ha de entender.

No se puede remediar
todo en una coyuntura.
Remítase a la ventura
como el juego del parar.
No es muy discreta Lucía,
ni ha de conocerle luego;
que Amor engaña y es ciego
y así suceder podría...

Hijas, ya os podéis llegar.
Marta...

Dejo intentos locos.
En mi rosario de cocos
cuentas paso. (Por contar).

¿Rosario de cocos?

Pues,
así se llaman. ¿Qué quieres
si hacen cocos las mujeres
porque anda el mundo al revés?
A lo bueno en estos días
la devoción va espirando
pues, si rezan ya, es cocando
hasta las "Ave Marías."

En algunas no son vanos
los cocos pues, si reparas,
muchas, cocos en las caras,
llevan cocos en las manos.

Profánanse ya las suertes.
Ya la devoción es gala.
Traigan todas, noramala,
unos rosarios de muertes
que sirvan de centinelas;
que yo desde hoy pienso hacello.

¿Muertes en rosario al cuello?
Parecerán sacamuelas.

¡Ah de casa! ¿Hay quien se acuerde
de remediar la pobreza
de un estudiante que empieza
cánones, y el tiempo pierde
por la fiera enfermedad
que mis cursos no consiente?
Dad limosna, noble gente,
si es caridad calidad.

Padre y señor, ¿ve ese pobre?
Pues no sé qué compasión
las telas del corazón
me mueve para que cobre
remedio. Si un hospital
el cielo hacer me permite,
déjeme que me ejercite
en éste, y cure su mal.

Dale un cuarto, y vayasé;
que en la corte hay pobres hartos.

Si la limosna haces cuartos,
verdugo tu celo fue.
Echar al pobre ¿es razón?
Al rico avariento imitas.
Daréle, pues me le quitas,
los brazos y el corazón.
¡Ay pobre de mis entrañas!
Llega al alma que te doy.
(Abraza a don FELIPE.)
(Hablan aparte los dos.)

Marta, mártir tuyo soy.
Tu amor hace estas hazañas.

¡Pobre rico! ¡Prenda mía!

Mi bien, mi paz, mi interés

¿Abrázasle?

¿No lo ves?
(A don FELIPE.)

¿Y qué tenéis?

Mi fé es la que soleniza
este extremo, y aquí es justo.

Marta, apartaos, que no gusto
de veros tan pegadíza.

Señor, por amor de mí,
que tenga yo libertad
de curar su enfermedad.

¿Curar? ¿Cómo, o dónde?

Aquí; que, si amor límites pasa
que el respeto considera,
yo quiero ser su enfermera
y se ha de curar en casa.

¡Estás loca? ¿Quién vio tal?

Padre, si fueres crüel,
yo me tengo de ir con él.

¿Dónde?

¿Dónde? A un hospital.

Yo la enseñaré latín,
señor, si en su casa estoy.

Inclinadísima soy,
puesto que letora ruín
a lo menos a leer
en latín. Porque rezar
sepa, lición me ha de dar.
Padre mío, esto ha de ser.

(Don Felipe pienso que es. (Aparte)

Su cara es. ¿Qué hay que dudar?
A Marta quiero ayudar
y entablar mi amor después.)

No ha de estar en casa, Marta.

Señor, por amor de Dios.

Echaréisnos a los dos.
Veamos quién nos aparta.
(Vuelve a abrazar a don FELIPE.)

(¿No tenéis celos, Lucía? Aparte

Lo que veis, ¿no os causa enojos?)

¡Ay mi pobre!
(Bajo.)

De tus ojos.

¿Y qué tenéis?

Idos.
(Doña MARTA le detiene a don FELIPE.)

¡Yo cosa por fuerza!
No lo permita el Señor.

Padre, parece rigor
el que a tal crueldad te esfuerza.
¿Qué nos importa que esté
un estudiante, que al fin
nos podrá enseñar latín?

Eres noble y eres pío.

(Nombre de pollo le ha dado.)

¿Cómo os llamáis, licenciado?

¿Quién? ¿Yo? El dómine Berrío,

Y el tiempo que bueno estéis,
¿podréis servir a algún fin?

Deseo yo leer latín.
Decid. ¿No me enseñaréis!

Y aun gramática, hasta tanto
que empecéis a conjugar.

Siempre que llego a rezar
en las horas a algún santo,
me pesa de no entender
lo que allí se significa.

Si a eso el deseo os aplica,
por mí lo podéis saber.

Alto pues. Dadla lición
y vamos, señor don Juan;
que el proceso nos darán.

(Todo esto anda en tentación;

pero si de ella me aparta

mi industria, dándoles vaya,
digo que allá se lo haya
con sus pollos y amor Marta.)

Inés, llévame a Lucía
de aquí.
(A doña LUCÍA.)

¿No vamos las dos?

Vamos. (Yo sabré de vos

después la sospecha mía.)

¡Mi enfermo!

Vanos recelos
asaltan mi corazón
y, como en el alma son
los celos pesados hielos
siempre que el temor los cría,
sin poderme defender,
por tu ocasión vengo a ser
enfermo de perlesía.

Pues si le sana el calor
y amor mis deseos abrasa,
perlático de mi casa,
llega al fuego de mi amor.
(Abrázanse y sale don GÓMEZ.)

¡Ah, sí! Doña Marta, aquel
papel adónde está?

¡Ay de mí!
(Don FELIPE finge que se desmaya y doña MARTA.)
(que le sostiene.)

¿Qué es esto?

Hame dado aquí
este accidente crüel.
Como he estado tanto en pie.
El corazón desfallece.
¡Ay Dios!

¡Ea! Parece
que os desmayáis.

¡Ay!

¡Tenle!

Ayudádmele a llevar,
padre y señor, a la cama.

(¿Hay tal virtud? ¿Quién no ama Aparte

tal hija?)

¿Vuelve a cobrar
la color?
GÓMEZ;.
Pienso que sí.

Llevémosle los dos, pues.

No hagáis vos fuerza en los pies.

¡Ay cielo!

Arrimáos a mí.

Tenedme, señora mía;
dadme la mano, señor.

¿Cómo estáis?

Algo mejor.

¿Qué es lo que os dió?

Ea amor que os tengo es tal,
ya no humano, mas divino,
que por seros liberal
daros luego determino
para ayuda al hospital
que hacéis ocho mil ducados
que en vos son bien empleados.

Por uno os dé el cielo ciento
para que con tal aumento
los gocéis todos doblados.

Escritura os he de hacer
irrevocable, inter vivos.

¿Hoy?

Vendrá a ser,
con tan cristianos motivos,
infinito mi placer.
Con doce mil que yo tengo
de dote, si a juntar vengo
vuestros ocho mil que son
todos veinte, a Salomón
nuevo edificio prevengo.
¡Grande hospital! Buena renta
dejar en él imagino.

Y pues que casarse intenta
el Alférez ml sobrino,
que a su amor llamas aumenta,
con doña Lucía hermosa,
en premio de tal esposa,
otros ocho mil le doy.

A Alejandro excedéis hoy.

Haga tu vejez dichosa
el cielo y venzas las vidas
que el mundo vio más cumplidas
hasta que el siglo dorado
vuelvas a ver y, cansado
de vivir, tu muerte pidas.
¡Hermosa doña Lucía!
¡Que has de ser esposa mía!

¿Y de peregrinos quieres
que sea?

Hombres y mujeres
que a la corte cada día
vienen pobres, sin tener
adonde hospedarse puedan
mis huéspedes han de ser
pues ellos mi hacienda heredan,
y yo, aunque sin merecer
tal bien, seré tan dichosa
que gaste mi vida entera
en esta vida amorosa.

Tu virtud es de manera
que eres Marta la Piadosa.
Toda la corte te da
este nombre que has ganado.

(¡Ay Dios! ¡Qué engañada está!) Aparte

Hacia la la entrada del Prado
me parece que estará
bien el sitio.

¿A dar lición
no venís?

Sí.

En conclusión,
¿habéis dado en aprender
gramática?

Por saber
lengua de tal perfección
y que a dómine Berrío
me enseña tan facilmente,
esto de mi ingenio fío.

Declina divinamente
a hic, haec, hoc, señor mío.

Huélgome de ver en ti
tal virtud e ingenio. ¿Agora
has de darla lición?

Sí.

¿Y de qué ha de ser?

Decora
compuestos de quis, vel qui.

Pues en mi presencia quiero
que decline algo primero.

Yo sé que os ha de espantar.

Mi bien, ¡mas que hemos de echar
la soga tras el caldero!
¿Qué es declinar?

Disimula
y ve conmigo.

Comienza.

La turbación me atribula.

¿No dices?

Tengo vergüenza.
(Más latín sabe una mula. (Aparte)

Marañas de amor astutas,
¿quién me ha metido en disputas?

Dadla algún nominativo.

Decline este relativo.

Vaya.

¿Quis putas? ¿Quae putas?

¡Ay que me ha escandalizado!
¡Jesús! No quiero aprender
gamática, licenciado.

¿Pues por qué?

Por no saber
latín tan desvergonzado.
Quite, quite, que es lascivo
qquese arte, y no concierta
con la vida que yo vivo.
Llame a alguno que convierta
tan torpe nomnativo.
¿En la boca he de tomar
tal cosa?

No hay que receles.

¿No? Nominativos donceles
sepa que me ha de dar
si tengo de declinar.

¿Quis putas? quiere decir
¿Quién piensas?

Pensadlo vos,
que yo no pienso admitir
tal cosa. ¡Jesús, mi Dios!
No hay hablar, no hay persuadir.

¿Eso te da pesadumbre?
Si la latina costumbre
lo usa, ¿por qué refutas
el declinar a quis putas?

¡Jesús! ¡Jesús! ¡Ni por lumbre!

Es muy honesta y, en fin,
el sonido la convida
a tenerle por ruín.

No más latín en mi vida.
¡Jesus! ¿Esto era latín?

Señor, aquel sevillano
por cuya orden y mano
has despachado el proceso
a Sevilla de aquel preso,
te busca.

No viene en vano.
Nuevas debe de traer
con que alegre mi esperanza.
Vamos, si queréis saber
principios de la venganza
que en Sevilla pienso ver.

Vamos.

Tu rigor me espanta.
¿Posible es, padre, que así
te ciegue venganza tanta?
Yo no he de salir de aquí.

Pues quédate.

Es una santa.

Mi perlático de perlas,
Mi estudiante en afición,
mi maestro en dar lición
de industrias para saberlas...

Mi hipócrita enamorada,
mi escrupulosa fingida,
mi melindrosa querida,
mi socarrona taimada,
Dame esos brazos.
(Abrázame y sale doña LUCÍA, retirada.)

(Enojos (Aparte)

de penas que me atormentan,
cuando mis sospechas mientan
no pueden mentir mis ojos.
Don Felipe es quien en casa
con su fingida cautela,
cuando entre celos me hiela
con fuego de amor me abrasa
y mi hermana con su trato
fingido, goza su amor;
que no hay engaño mayor
que el engaño a lo beato.
Pero aquí los dos están.
No son mis recelos vanos.
¡Qué divinos tan humanos!
¡Cielos! ¡Los brazos se dan!
Daré voces; pero no;
mejor es ver escondida
esta devoción fingida.
¡Miren si lo dije yo!)

Estarás, mi bien, cansado
de tanto disfraz grosero;
que es Amor muy caballero
y quiere andar bien tratado.
Querrás que en el traje y brío
tu nobleza participe
adornos de don Felipe,
no sotanas de Berrio.
Ya te debe de cansar
mi fingido encerramiento.

Como acabas, Marta, en "miento,"
mientes llegando a pensar
que donde está tu hermosura,
no es libertad vivir preso.
Como adorarte profeso,
por ti profeso clausura.
No echo menos las galas;
que si ellas sirven de medios
para amorosos remedios
y, a merecerte, me igualas.
Esto me entalla mejor
que galas y joyas bellas;
que Amor no se hizo para ellas,
sino ellas para el Amor.
Mas precio mi perlersía
que las perlas de Ceylán.

(¡Oh qué devotos que están! (Aparte)

¡Bien rezan, por vida mía!)

¡Ay dulce dómine mío!

¡Ay mi hipócrita amorosa!

(¿Ésta es Marta la Piadosa

y éste el dómine Berrío?
Con tales dominaciones
también me seré yo buena;
mas, Amor, ¿con tanta pena
treguas en mis celos pones?
No hay sufrirlo.)
(Adelántase.)

Marta.

¿Hermana?

Mi padre te está aguardando.
¿No vas?

Sí, Lucía, en dando
lición.

¡Qué buena cristiana!
Mi padre no ha de esperar.

Dómine, ponga aquí el dedo.
(Dale el Arte.)

En el vocativo quedo.
¡Que siempre me han de estorbar!

¿Conjugabais los| dos?

Sí
a amor amoris

Traidor,
ya yo he visto vuestro amor,
y casos suyos oí.
Ya, Felipe cauteloso,
disfrazado en la sotana,
los melindres de mi hermana
y tu embeleco amoroso
he conocido. Ya sé
que de mi amor olvidado
porque de ella te has pagado,
no quieres pagar mi fe.
Pero pues que desconoces
mi amor, ingrato, homicida,
porque te quite la vida
mi padre, yo daré voces;
que pues de mí no haces caso
tu muerte es justa.
(Gritando.)

¡Ah señor!
¡Aquí está el vil matador
de mi hermano! ¡Ah padre!

Paso.
(Yo soy perdido.)

¡Ah bien mío!

¿Yo tu bien? ¡Qué linda cosa!
Ve a mi hermana que piadosa
te ha convertido en Berrío.
¡Ah señor, ven!

¡Qué porfías!

¡Ven, verás una maldad
que con capa de piedad
encubre bellaquerias!

Lucía, luz de mis ojos,
vive Dios que la ocasión
de tanta trasformación
y escolásticos despojos
sólo ha sido par tenella
de hablar contigo y gozar,
dándome dicha y lugar,
de tu amor la ocasión bella.
Conocióme Marta luego
que, como ves, vine aquí;
y que la amaba fingí
Para apaciguar el fuego
que contra mi triste vida
a emprenderse comenzaba
si quién era declaraba
viendo que no la quería.
Si esta firmeza merece
tan inhumana crueldad,
da voces.

¿Eso es verdad?

Mi bien, sí.

No lo parece.
Mas para obligarme a mí
basta, ingrato, que me quieras
de burlas, y no de veras.

¿Estás enojada?

Sí.

Desenójate, o escojo
un lazo...

Dejemos lazos;
que si me quieres, a abrazos
derriba el Amor su enojo.
(Abrázanse y sale doña MARTA, a la puerta.)

(Voces oí de mi hermana. (Aparte)

¡Válgame Dios! ¿Qué será?
Mas con don Felipe está.
Cesó mi esperanza vana.
Quiero escuchar lo que tratan
escondida desde aquí.

¿Que por mí es el disfraz?

Sí.

¿Que mis amores te matan?
Pues este cuello corona
otra vez, Felipe amado.
(Vuelven a abrazarse.)

(¡Bueno está el encadenado!)

Pues ¿por una hipocritona,
engañabobos, ¿querías
que me disfrazase yo?
Sólo tu amor animó,
mi bien, las industrias mías.

(Celos, si en tales ensayos

sois nublados del Amor,
¿qué aguarda vuestro rigor?
¡Lloved fuego, arrojad rayos!)

Yo sé que la quieres bien;
no finjas nuevos engaños.

Mala Pascua y malos años
la dé Dios a Marta.

Amén.

(Para el cara y sacristán.)

¿No dicen que estabas preso
en Sevilla? ¿Y tu proceso,
no le ha llevado don Juan
que con diligencia vana
quiere que muerte te den?

Todo eso ha sido, mi bien,
embelecos de tu hernmana,
que no goza, para ti;
y así a tu padre asegura
y, sin saberlo, procura
que seas mi esposa.

(¿Así? (Aparte)

Pues yo desharé la trama,
y arrimando el fingimiento
me pagará en escarmiento
mi hermano muerto y su dama
que no gozará, si puedo.)

No darte por entendida,
Lucía, importa a mi vida.
Concede con el enredo
y finge no conocerme;
que el embeleco que ha ardido
la hipócrita loca ha sido...

¿Qué?

Despertar a quien duerme.
Presto nos verá a los dos
juntos, burlándose a sí.

¿En fin soy tu esposa?

Sí.

¿Yo?

Tú sola.

Adiós.

Adiós.

Engañoso burlador,
perrillo de muchas bodas,
danzante que baila en todas,
hombre, en fin y más, traidor,
¿es ésta paga debida
al amor que te he cobrado?
De un hermano no vengado,
de una fineza encendida?
¿De haberte a casa traído
y de encubrirte de esta suerte?
¿De impedir tu justa muerte?
¿De haber tu prisión mentido,
¿Por sola doña Lucía
ha sido el disfraz, villano?
¿Para ella alegre y sano?
¿Para mí con perlesía?
Pues no lograrás, traidor,
tu ingratitud.
(Grita.)

¡Hola! ¡Gente!
Llevad preso a este insolente
de mi hermano matador.
¡Padre! ¡Alférez! ¡Capitán!

Mi bien oye, que te engañas.
¿Hay quimeras más extrañas?
Aquí la muerte me dan.

¡Hola! Prended a este ingrato.

Mi bien, por los soles dos
que adoro, por ti, por Dios,
que ve la verdad que trato,
que engañé a doña Lucía
porque oyó cuanto contigo
hablé temiendo el castigo
que si quien era decía.
Me amenazaba.

Otro tanto
la has dicho en este lagar
traidor. No pienses matar
dos pájaros con un canto.
Ya sé que la quieres bien.

Que todos fueron engaños.

"Mala Pascua y malos años
le dé Dios a Marta, amén."
¿Fue éste engaño?

Asegurarla
por ese camino fue.

Que te den la muerte haré.
No pienses, traidor, gozarla.

¿Que no te obligo a creerme?

"Si el embeleco que ha urdido
la hipócrita loca, ha sido...
¿Qué? Despertar a quien duerme."
Antes que de aquí me parta,
en venganza de los dos
te han de matar, ¡vive Dios!

"¡Vive Dios!" ¡Jurando Marta
dando voces! ¿Qué es esto?

¿Así una doncella jura?

No es en virtud muy segura.
(Don FELIPE habla bajo a doña MARTA.)

¡Ah, cruel! Véngate presto;
que aquí están los viejos dos
y te han oído jurar.
Ea, acaba, hazme matar.

Disimula.
(En voz alta.)

¿"Vive Dios,"
ha de jurar un cristiano
y el mandamiento segundo
quebrantar que adora el mundo?
¡El nombre de Dios en vano!
¡Oh licenciado traidor!
¿Voz jurador? ¿Eso pasa?
No hay que hablar, salid de casa.
Salid, falso jurador,
o besad luego la tierra
por tan grande desvarío.
¿Vos érades el Berrío?
¿Esto vuestro pecho encierra?
De enojo y ira me abraso.
¿"Vive Dios," osáis jurar?
Ea, o salir o besar.

Dómina, dómina, paso
que alborotaré a Madrid.
Vive Dios no es juramento
grande, si juro y no miento;
y que he estudiado advertid
y, si yo he jurado, ha sido
con verdad.

¡Le reprehende
porque a Dios jurando ofende!

¡Qué virtud!

Yo me despido.

¿Vióse perfecció mayor?

¿Que os despedís, enemigo?
Pues, de esta suerte castigo
al hombre que es jurador.
(Golpéale.)

Pasito, dómina mía.

¿Vos jurar a Dios en vano?
(Hablan bajo don FELIPE y doña MARTA.)

Ya va de veras.

Tlrano,
los celos son de Lucía.
(Llegan don GÓMEZ con el capitán URBINA.)
(y el ALFÉREZ a su hija.)

Hija, paso. ¿De esa suerte
te descompones?

Juró
"Vive Dios," y mereció
el atrevido la muerte;
que, aunque yo soy pecadora,
nadie ha de tener licencia
de jurar en mi presencia;
que es gran pecado.

¡Ay que llora!

Basta, Marta, que habéis dado
muestras de vuestra piedad.
Si ha jurado con verdad,
no ha sido tan gran pecado.

Dióme muy grande motivo.
Mal su condición conoces.

¿De qué suerte?

Quiso a voces
decir el acusativo
de zelos, zeli, y juntarle
a amor, amoris. No son
de una declinación,
y ella, acusativo, y darle,
y declinar a los dos.
Yo, llegándome a enojar,
dije, "No ha de declinar
esos nombres, vive Dios."
Y, porque aquesto juré,
ya veis los dos lo que pasa.
Pues no he de estar más en casa.

Es verdad, por eso fue.

Pues adiós, que es mucho brío
para quien en virtud da.

¿Vase? Vaya, vuelva acá,
vuelva, dómine Berrío.

No hay volver; aunque mi madre
fuera, no le consintiera
que en mí las manos pusiera.

Téngale, padre.

Váyase.

¿Que ansí le envía?
¿No ve que enojado va?

¿Qué importa?

¿Mas que le da,
si se va, la perlesía?
¡Ay Dios! Su desdicha lloro.
(Hablan bajo don FELIPE y doña MARTA.)

¿Somos ya amigos?

No es cosa
tan de prisa.

¡Ay, amor mío!

¡Ay mi dómine Berrío!

¡Ay mi Marta la Piadosa!

Esperad, dómine, un poco.

¿Qué es, señor, lo que queréis?

Que una duda me quitéis.

¿Y es?

Que yo estoy ciego o loco
o sois don Felipe vos,
con traje y con nombre nuevo,
a quien desde Illescas debo
la vida después de Dios
y habéis hecho agravio extraño
a mi mucha voluntad
de encubrir a mi amistad
quién sois, con tan nuevo engaño.
(Turbado.)

Sí... yo...

Sin razón buscáis
modo de encubrir de mí
la verdad. Ya sé que aquí
por doña Marta trocáis
las galas cn la sotana.
Ya sé el peligro en que amor
ha puesto vuestro valor.
También yo adoro a su hermana
y soy tan amigo vuestro
que cuando a doña Lucía
quisiésedes, dejaría
por vos el amor que muestro.

No quiero, Alférez amigo,
si la vida me debéis,
sino que hoy en pago uséis
de vuestro valor conmigo.
Que, siendo vos tan discreto,
no tendréis a mucha culpa
el encubrirme, en disculpa
de que era mi amor secreto
y más estando mi vida
tan a riesgo. Disfrazado,
como veis, he conquistado
esta devota fingida
con quien desposarme espero
si alentáis la dicha mía.
Amad a doña Lucia;
que no os seré mal tercero
aunque el desdén que os enseña
he visto.

El alma la adora;
y tanto más me enamora
cuanto me mira zahareña.
Estad seguro de mí,
del secreto, y de que os ama
mi vida y fe.

Vuestra dama
es ésta que viene aquí.
Dejadme hablarla y veréis
cómo os la vuelvo de cera.

Esa elocuencia hechicera,
decid, dónde la aprendéis?

Dómine, ¿estáis solo?
(Don FELIPE habla aparte con doña LUCÍA.)

No.
Quien ama, nunca lo está.
El Alférez sabe ya
quién soy, él me conoció
y diciéndole que a Marta
quiero, y que por su ocasión
hice esta trasformación
los celos del alma aparta
que formó de mí, y me ruega
que le sirva de tercero.
Engaña a este majadero
que cual mariposa llega,
Lucía, a tu luz hermosa.
Di que serás su mujer.

Yo?

Tú, que de no lo hacer,
mi muerte será forzosa.

Felipe, si perlesía
finges tú por mi deseo,
a mí me da cuando veo
tu Alférez, alferecía.

Pues si no lo haces, dirá
que es Don Felipe Berrío.

¿Qué no haré por ti, bien mío?

Alférez, llegáos acá...

¡Que el nombre merecí de vuestro amante
y ver la luz, Lucía, que lucía
desde que os vio mi alma el primer día
más que el sol en su esfera radiante!

El que por dueño adoro está delante.
Es el rey de la esperanza mía.

Yo adoro la discreta hipocresía
de una mujer, con ser mujer, constante.
(Hablan aparte don FELIPE y doña LUCÍA.)

¿Y a mí no?

Tú eres sólo el gusto mío.

¡Ay, mi bien!

¿Yo tu bien? ¡Que tal escucho!
Jamás el alma de tu luz se parta.

(De tus enredos, ciego Amor, me río.)

Alma, amad mocho pues os aman mucho.

(¡Ay Felipe!)

¡Ay Lucía!

¡Ay bella Marta!

A los acentos salí
de mi nombre.

Tal reclamo
te llama.

No estoy en mí
sin ti, y por eso te llamo.

Chicoleáos, eso sí.
Loco estoy de admiración
de ver el confuso abismo
de tu engaño y discreción
porque me engaña a mí mismo
tu fingida devoción.
De discreta el premio lleves;
hagas en el mundo raya
pues tan de veras me mueves
que be de asirte de la saya
pues que no te me eleves.

Pues yo quisiera, bien mío,
por no mostrarme tirana
de tu gusto y mi albedrío,
vestirme una vez galana
e irnos a cenar al río.

¿Qué río?

El de Manzanares.

Ríome del río yo.

Antes quiero que repares
que es río de quien nació
el rey de todos los mares:
río de Madrid, que es mar,
que esas letras tiene en sí.

Eso es quererle alabar.

Yo que del río aprendí,
no sé más que murmurar.
Pero sea lo que fuere,
no has de ir al río.

No sea
si no es donde os pareciere.

Irémos donde se vea
lo que el gusto nos pidiere.
La Huerta del Duque, al Prado.
es la casa y el jardín,
del paraíso traslado,
donde cualqpier querubín
estará bien empleado.

Pienso que hacemos la cuenta
sin la huéspeda.

¿Pues cómo?
¿Hay huéspeda que la sienta?

¿Hay celérin!

Celos tomo.

Pues sosiegue la pimienta;
que lo dijo su galán,
no por descuido de amor,
sino aludiendo al refrán;
que es la huéspeda en rigor
tu padre y el capitán

Es el capitán Urbina
un lince y tu padre un argos
que en nuestro amor predomina
con más ojos y más largos
que soplo de culebrina,
y la huéspeda se entiende
tu hermana doña Lucía
que también cansa y pretende.
No hay otra, por vida mía.

¡Ay, cómo miente y me vende!
Mas respondiendo a la duda,
digo que hoy hace buen día
y el mismo sol nos ayuda.
Mi hermana doña Lucía,
aunque es muy celosa, es ruda.
Yo la llevaré engañada,
que trazas hay para todo.
Los viejos no sabrán nada
y yo he de salir de modo,
contigo disimulada,
que con la reputación
que tengo y todos me dan,
creyendo mi inclinación,
no me conozca Galván
ni lo sepa Galalón.

Esta fiesta se ha de hacer
y no ha de ser solamente
fiesta en casa de placer
sino casarse esta gente
y acabar ya de temer.
Yo tengo traza pensada
--que mi entendimiento es
pesebre de un alma honrada--
para que quede después
esta máquina acabada.
Lo primero, he dado modo
con que echemos de Madrid
los viejos; y lo acomodo
mejor, porque en este ardid
consiste el despacho todo.
Heles de decir... mas siento
que vienen.

Y a qué mal punto
que me ibas dando contento.

Yo haré el engaño, que junto
le tengo en mi entendimiento.

Sea vuesa merced muy bien hallado,
señor don Juan.

Aquí, señor, espero
vuestra venida con mayor cuidado.
Hoy tuve de Sevilla un mensajero
con nuevas de que han dado la sentencia
a don Felipe.

Porque muera, muero.

Como han puesto tan grande diligencia
dineros y favor, le han condenado
a merecida muerte en el audiencia.

¿Qué sentencia?

Que muera degollado
y su hacienda la herede el padre viejo
del caballero a quien la muerte ha dado.

Dadme los brazos, noble y claro espejo
de industria y discreción, que en vuestra mano
ni justo agravio y su venganza dejo.
(Hablan aparte don FELIPE y doña MARTA.)

¿Qué pretende Pastrana?

Lo es en vano;
que aunque vuela a otra parte, es hacer punta.
El volverá a la garza, y lo hará llano.

(La máquina de engaños que se junta, (Aparte)

fuera de mí me tiene y más me admiran
sus enredos.)
(A doña LUCÍA.)

Escucha a quien pregunta.
Los viejos y Pastrana se retiran,
alegres con la nueva mentirosa.
Hablen las lenguas pues los ojos miran.
(PATRANA, don GÓMEZ y URBINA.)
(se apartan a hablar a un lado.)

Partiendo hoy a Sevilla, es fácil cosa
hallarse a la tragedia de su muerte,
y estar presente a la venganza honrosa.
Vuesa merced ordene hoy y concierte
la jornada a Sevilla porque vea
con sus osos su gusto y buena suerte,
para que luego que difunto sea
don Felipe, su hacienda se le entregue
que doña Marta son salud posea.

Digo que os está buen, sin que os lo ruegue
este señor, y importa la jornada,
pues no hay inconveniente que la niegue;
que el ver una venganza tan honrada
es gran contento, y más juntar la hacienda,
que estará en otras manos mal lograda.

Todos me aconsejáis; de todos sigo
el gusto y parecer; y así mañana
será muy cierta mi partida. Amigo,
no iréis conmigo ves?

De buena gana
fuera yo a ver dar muerte a aquese reo
por lo que mi amistad en ello gana;
mas no podré--si bien mucho deseo
el volver a Sevilla--acompañaros
por mil negocios que a mi cuenta veo.
Yo picaré después hasta alcanzaros
en Córdoba o Carmona por la posta
dando de quien yo soy indicios claros,
porque en mi casa--puesto que sea angosta
para tan grande huésped--es forzoso
que os haga el aposento y aun la costa.

Estimo ese favor tan generoso,
y le recibiré cuanto a la casa
por ser el hospedaje tan costoso.
(Hablan aparte don FELIPE y doña MARTA.)

¡Oh qué adornada de mentira pasa
la quimera de hoy!

¡Y mi deseo
la prisa que me da cuando me abrasa!

Yo iré hasta Illescas, que imagiuo y creo
que me han de remitir desde Sevilla
algunos bienes, que en el mar poseo.
Allí os esperaré; que en esa villa
--como es al fin mi patria--tengo agora
más hacienda y negocios que en Castilla.

No halle yo en mi casa, hija, mudanza.

Hasta que vuelvas, la ventana y calle
Se acaban para mí. Lleva esperanza
de que la ociosidad purta no halle
porque en tu ausencia la tendré cerrada.

(¡Oh socarrona! ¡Qué haces de engañalle!)

La obra que tenéis tan bien trazada
del hospital, señora, se comience
porque cuando yo vuelva esté empezada.

(Fácilmente se engaña y se convence (Aparte)

una buena intención.)

Pues, prenda mía,
adiós.

Venció mi ardid.

Viva quien vence.

Metan todos en casa este buen día.

Quedemos los de la danza,
que la habemos de ensayar.

¿Entro yo en ella?

No sé.

Pues voyme.

Esperad, no os vais.
Diréis, hermana Lucía,
que no entendáis ni aicanzáis
qué es esto y que hablar yo así
parece gran novedad.
Pensaréis que fue fingida
mi mesura artificial
y engañosa en la apariencia
como en rosa el alacrán.
No, hermana; pero el que es bueno,
con su virtud natural
licencia tiene unos días
para poderse alegrar.
Yo quiero, pues que es razón,
cumplir vuestra voluntad
y que os dé el "sí" don Felipe
con quien pretendéis casar.
Porque no pusiese estorbo
mi padre--que es el que da
por vos palabra al Alférez--
para que me agradezcáis
lo que os quiero, por mi industria
a Guadalquivir se va
y en Sevilla busca aquel
que dentro en su casa está.
Casaros pienso esta tardé;
pero pues se queda acá
el Alférez, cuyo amor
es menester engañar,
conviene que ser su esposa
en lo público finjáis
porque celoso no quiebre
la tela que urdida va.

Harélo de mil amores.

Si lo hacéis así, tendrá
su pago, y yo le echaré
en los ojos el agraz.
Yo quiero ser la madrina
y así me daréis lugar
para que a mis joyas vuelva,
que poco en mí durarán.
Esto, hermana de mi vida,
lo hago yo porque entendáis
que no encubro a don Felipe
por amor o vanidad,
sino porque os quiero bien
y porque quise trazar
cómo casaros a entrambos,
que muchos años viváis.

¡Ay hermana de mis ojos!
Los pies o brazos me da;
que tus virtudes me dicen
tu condición liberal.
Voy a vestirme de boda.
Esposo mío, ¿no habláis?

Yo hablo por él lo que basta;
que los novios no han de hablar.

Adiós, mi bien. Venid luego.

¡Oh qué engañada que vais!

Linda boba.

Linda traza.

Ven, que allá se lo dirán.

Agora falta el Alférez.

Pues yo le voy a buscar.

A mi prima doña Inés
llevaré.

Yo sé que irá,
que me tiene por discreto
y por rico otro que tal.

El Alférez y Lucía
se tienen hoy de casar
y Pastrana y doña Inés.

Y yo y vos.

Pues claro está.

Pues en saliendo los viejos,
iremos de par en par.

¡Ay, mi bien!

Cócale, Marta.

Marta soy, y cocos hay.

¿Yo basta rogarlo yo?
De vos con razón me quejo.

Fácil cosa es dar consejo
pero recibirle no.

¿Quise bien a Marta?

Sí
pues

¿No la dejé de amar
cuando la vi reunciar
al mundo?

Convino así.

Luego ya supe vencer
celos, amor y cuidado.

Sí, pero fuiste forzado
y nadie os pudo ofender;
pero si doña Lucía
me quiere a mí, no es razón
que otra ninguna afición
pretenda vencer la mía;
y más afición humana
de un alférez que a lo bravo
pretende llevar al cabo
su pretensión loca y vana.
Aquí en el Prado le espero.
Idos, don Diego, por Dios;
no se asombre de los dos.

Ánimo tengo y acero.
Pero ¿qué culpa ha tenido
el pobre que no os conoce
--cuando de su dama goce
favores--sí es preferido
y sé yo cierto que, a vos
no os ha querido aun mirar?
¿Por qué os habéis de enojar
con él? ¡No es razón por Dios!
Vamos a reñir con ella,
que no os quiere, y no con él,
pues, si ella le quiere a él,
quien tiene la culpa es ella.

¿Burláisos?

Hemos venido
a una edad muy diferente;
que el ser un hombre valiente
es peligro conocido.
Alguaciles y escribanos
son los Hécules después;
que aquéllos matan por pies
y estotros vencen por manos;
y entrambos--porque se dé
la batalla a su contrario--
previenen, si es necesariom
la pluma, el pico y el pie.

Fuése mi tío, y no quise
ir con él, que sin Lucía,
iba sin luz, y sin día.
No es bien que desdichas pise.

Aquél es. ¡Muera!
(Don JUAN va a acometer al ALFÉREZ.)
(y le detiene don DIEGO.)

¿Qué os hizo?

Don Diego, hele de matar.

¿Sois vos médico?

¡Oh pesar!

Mátele Dios que le hizo.

¿Es el alférez?

Yo soy.

¡Válgame Dios! ¿Es posible
que os hallo? ¿Sois invisible?
Buscándoos ando todo hoy.

¿Qué hay?

Sabed que hoy es día
en el cual por mi amistad
seréis rey de la beldad
de vuestra doña Lucía.
Pero entremos en la Huerta
del Duque.

Más vale así.
¿Y qué? ¿Hoy la alcanzaré?

Sí.

Entróse y cerró la puerta.

¡Que así se fuesen los dos!

No se van, que se pasean
y volverán si desean
la pendencia.

¡Bien, por Dios!

Dadle vos prisa a la noche,
que lo demás cierto está.

Oíd, que viene hacia acá
derecho y aprisa un coche.

¿Un coche en Madrid espanta?

No, pero de prisa sí.
Ya llega y para allí.

¿Qué es esto? ¿Quién os encanta?

No sé qué es; que me ha turbado
este coche. ¿Qué será?

El duque, que se vendrá
a su huerta retirado,
corridas las cortinas
sin crïados, como suele.

Algo tiene que me duele
este coche.

¿Qué imaginas?

Dos dama salieron de él.
Aquélla es doña Lucía.
Conocíla. ¡Ay, prenda mía!

¡Bueno anda el cascabel!
No llegues; que me parece
que viene también con ella
una dama moza y bella.

¿Tambien a ti te enternece?

¡Ay don Juan! Espera, aparta.

¿Quieres tirar?

Las dos son.

Tu misma imaginación
tengo. Aquella es doña Marta.
Mas ¿cómo en traje galán
Marta, con extremos tantos?

¿Agora sabes que hay santos
de holanda y de gorgorán?

Sabré de doña Lucía
la causa.

¿Osarásla hablar?

Desdeñosa prenda mía

No, que es ésta la condesa.

¿Que no es doña Marta?

No.

Parécela por extremo.
(Hablan aparte doña MARTA y doña INÉS.)

¡Ay, doña Inés, que me quemo.

Alguno te conoció.

Adiós, don Juan, que a tal hora
la visita es excusada.
(Se encaminan a la Huerta.)

¡Qué condesa tan callada!

Es grave, y al fin señora.

Digo que es Marta.

No es,
que su traje la asegura
y ella estará por ventura
lavando a pobres los pies
--que es mucha su devoción--
si no es que cuentas ensarta.

Vive Dios, que es doña Marta
que no miente el corazón.
Yo tengo de averiguallo.
(A PASTRANA.)

¡Ah, hidalgo! Saber espero
quién es este caballero.
(Señalando a don FELIPE.)

¿Isto? O conde.

Ahora callo.

Por Dios, que habla portugués.
¿Y la dama?

E la condesa.

¿Veis como es locura aquésa?

¿Locura? ¡Embeleco es!

Refrenad, señor don Gómez,
el enojo con las canas,
asiento de la prudencia.

Ya la prudencia no basta.
¡Jesús! Apénas llegué
a la Puente Toledana
para seguir de Sevilla
la mentirosa jornada,
cuando me alcanzó un amigo
y dijo, "¿Cómo os engaña,
siendo viejo, un hombre mozo
y una hipócrita taimada?
El preso por quién partís
a Sevilla, y la venganza
en su muerte os gasta el seso,
está preso en vuestra casa.
Don Felipe, el matador
de vuestro hijo, dio esta traza
y se trasforma en Berrío.
Don Juan Hurtado es Pastrana,
un su amigo socarrón,
que os persüade y encanta
a que salgáis de Madrid
porque tienen dada traza,
en partiéndoos, de casarse
trocando anascote en galas.
Hoy en la Huerta del Duque
yo he sabido lo que pasa
de su alcaide, que es mi primo."

¿Qué me dais cuenta tan larga
si estuve presente a todo?

Así mi pena descansa.
Pero ¿no son éstos?

Sí.

¡No se volviera en espada
este junco, flaco arrimo
de mi vejez afrentada!
(Viendo salir a sus hijas acompaños de don.)

¡Ah traidores embusteros!

(El lobo ha dado en la trampa.)

No hay, Marta, sino quitarte
la máscara de la cara.

Déjame darle la muerte.
(Deteniéndole don JUAN.)

Paso, que es aquesta dama
una condesa extranjera.

¿Condesa... qué?

¿Otra maraña?

No es sino Marta, mi hija.

Y don Felipe de Ayala
yo, que si un hijo os maté,
aunque no es igual la paga,
por hijo vuestro me ofrezco.

Alférez, dadme esa espada.

¿Vos, señor, sois don Felipe?
¡Jesús! Fuera de mí estaba
pues, viéndoos, no os conocí.
En Valladolid os guarda
vuestra madre, por ser muerto
don Pedro Gómez de Ayala,
diez mil ducados de renta.

¿Qué decís?

Por esta carta
sabréis la verdad de todo.

Pues renta, ser, vida y alma,
padre y señor, a esos pies
rindo; que no quiero nada
si vos no me dais perdón.

No es de nobles la venganza.
Perdonadlos; que yo quiero,
pues su industria ha sido tanta
que los ocho mil ducados
que para el hospital daba,
se queden para su dote.

¿Qué es eso? ¿Luego mi hermana
ha de ser de don Felipe?
Eso no.

Ya es excusada
Vuestra pretensión, Lucía,
porque manos y palabras
pararon en obras.

¿Cómo?

Esposos los dos se llaman
en faz de la madre Iglesia.
Yo, testigo.

Si así pasa,
el Alférez es mi esposo.

Con la mano os rindo el alma.

Y yo, pues tantos me ruegan
por vosotros, mi venganza
trueco en amor.

Esos pies...

Los brazos son tuyos. Alza.

Doña Inés y yo queremos
hacer una tiritaña
de su tinta y de su nieve.

Pues hoy es de bodas, vaya.

Don Juan y Don Diego, amigos,
pues tuvieron mis desgracias
tan buen fin, vuestra asistencia
esta vez ha de aumentarlas.
Nuestros padrinos seréis.

Alto, pues mi amor no alcanza
ser esposo, sea padrino.
Yo lo aceto.

Y yo, aunque estaba
por reñir con vos.

¿Por qué?

Porque dije que la dama
era condesa sebosa.

¡Buena burla, aunque pesada!

¿Qué hacemos aquí, señores?

No más dómines en casa;
que en las hijas predominan
en vez de latinizarlas.
¿Cómo va de perlesía?

Con la comedia se acaba
de mi Marta la piadosa
mi mal, mas no nuestras faltas.