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Alphonsus de Guimaraens · Vanguardias / s. XX
portugués
O cinnamomo floresce
Em frente do teu postigo:
Cada flor murcha que desce
Morre de sonhar comtigo.
E as folhas verdes que vejo
Cahidas por sobre o solo,
Chamadas pelo teu beijo
Vão procurar o teu collo.
Ai! Senhora, se eu pudesse
Ser o cinnamomo antigo
Que em flores rôxas floresce
Em frente do teu postigo!
Verias talvez, ai! como
São tristes em noite calma
As flores do cinnamomo
De que está cheia a minh’alma!
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