Où sont les beaux vieillards que célébrait Homère ?
Où sont-ils les Nestors au vénérable aspect,
Dont les sages conseils commandaient le respect ?
Qu’il est prompt le déclin chez le pauvre éphémère !
Notre homme, à cinquante ans, semble un octogénaire,
Sa bouche démeublée exhale un souffle infect,
Ses membres sont perclus, et son cœur circonspect
Appelle la pitié « Dangereuse chimère » !
Farci de vieux clichés, son esprit embaumé.
Ne voit dans le Progrès qu’un brigand mal famé ;
« À la tradition il est attentatouâre ! »
Aux élans généreux l’égoïste fermé
Nous rabâche cent fois sa personnelle histoire.
Opinant qu’après lui tout sera consommé !