Quand nous mîmes le pied dans la cité des morts,
Seul, debout sur un tertre au-dessus de la ville,
Un jeune vigneron, de sa flûte docile,
Laissait tomber sur nous de suaves accords.
Ce n’étaient qu’airs d’amour et folle tarentelle,
Airs faits pour ranimer et renflammer les corps,
Symboles ravissans d’une vie éternelle !